It's a good day to do the chores, girl

Cette nuit-là, quand Viðja – encore sous les traits de Marketa Poriskova – acheva sa nuit au Deus comme barmaid, son monde s'écroula dans la petite ruelle derrière l'église réaménagée en nightclub du quartier de Whitechapel. La main tremblante, elle arracha l'affiche du mur et la porta devant elle, la mâchoire tombante, les lèvres frémissantes, les yeux écarquillés. C'était étalé en grosses lettres sur le tract en grand format de Celui-Qui-Sait : « VIÐJA SVEINSDÓTTIR A DEUX PÈRES POTENTIELS POUR L'ENFANT QU'ELLE PORTE ». Si la majorité de la population de Londres qui la connaissait n'avait pas la moindre idée de qui était Viðja Sveinsdóttir puisqu'à part les Mangemorts et une poignée d'autres personnes, elle était connue sous d'autres identités, les deux principaux intéressés savaient parfaitement qui elle était. Et ils ne manqueraient pas de lui tomber sur le râble. A raison sans doute. Elle avait joué avec le feu et elle en payait les conséquences. Viðja n'apprenait jamais. Elle jouait toujours avec le feu, au sens propre comme au sens figuré, se plaisait à penser qu'il était son ami – « Fire, walk with me » – mais ça finissait toujours par lui jouer de mauvais tours. Elle avait cette large brûlure sur le flanc droit, due à une petite purification qui avait mal tournée – l'essence, c'est volatile, Viðja, et il fallait t'attendre à ce que ta victime se jette sur toi dans un geste de désespoir revenchard – sans compter tous les revers du sort. Quand on joue, il faut s'attendre à perdre.

Terrifiée, la jeune femme fourra l'affiche dans son sac et s'éloigna en courant comme une criminelle prise sur le fait. Elle fuyait sans but sans savoir si son esprit réfléchissait en accéléré ou tournait au ralenti. Que faire ? Où aller ? Maintenant que la vérité avait éclatée, elle ne pouvait plus vivre comme si de rien n'était. Mallory allait lui réclamer des explications dans les cris et les larmes. Quant à James, il la tuerait probablement. Si l'Islandaise pouvait encaisser Mallory – elle doutait qu'il commette un crime passionnel, mais on ne savait jamais – elle avait de gros doutes concernant James dont elle connaissait l'efficacité destructrice. C'était là son seul atout pour le moment : elle connaissait la façon de faire de James pour l'avoir observé et avoir appris de lui pendant neuf ans. Le revers de la médaille, c'était qu'il la connaissait aussi. Cependant, il disait toujours qu'elle était imprévisible et que c'était là un de ses grands défauts. Et si ce défaut devenait une qualité ? Et si, avec de la chance, ils n'avaient pas vu les affiches posées pendant la nuit ? C'était plausible. Si c'était le cas, elle pouvait tenter de se rendre chez Alistair et de faire un sac avant de disparaître.

Elle était trop jeune pour mourir, elle ne voulait pas, le Seigneur ne pouvait pas déjà la rappeler à Lui. Elle avait encore des choses à accomplir pour Lui. Comme le plus tenace des pieds de chiendent, Viðja était une mauvaise herbe difficile à éradiquer. Elle ne se laisserait pas attraper, ni tuer. Elle n'avait pas survécu jusque là pour se faire descendre aussi bêtement, pour un simple péché de Luxure. Dans le deuxième cercle de l'Enfer de Dante, les luxurieux se lamentent dans la tempête infernale de leurs sentiments et regrets. La jeune femme ne voulait pas aller là-bas, elle était faite pour aller au Paradis. Elle avait des ailes, elle ne voulait pas qu'on les lui arrachent et finir aux côtés de Satan, l'Ange déchu. Impossible. Impossible. Impossible. C'étaient James et Mallory, ils l'avaient détournés de Sa voie, mais elle ne ferait plus cette erreur, elle avait compris la leçon. Sa relation avec eux était innocente et pure, elle n'engageait à rien, ce n'était pas de la Luxure, c'était beau et plein d'amour. Elle les aimait et eux l'aimaient sans doute aussi. Alors ce n'était pas de la Luxure. Non, ce n'en était pas.

Les mains fébriles, la jeune femme lâcha plusieurs fois ses clés avant de pouvoir déverrouiller la porte de l'appartement d'Alistair. Il prenait des somnifères pour dormir et ne se réveilla donc pas. Promptement, Viðja se précipita dans sa chambre et prit un grand sac de sport. Dedans, elle balança quelques vêtements, un étui à lunettes en cuir élimé, une de ses nombreuses Bibles, les papiers de ses différentes identités – dont ceux, Islandais et Ukrainiens, au nom de Viðja Sveinsdóttir –, la jar de verre étiquetée « des sooouuus » qui contenait ses économies, un sac congélation rempli d'herbe et d'une poignée de comprimés et pilules, son fusil de chasse dans sa housse, son couteau à cran d'arrêt, des restes de nourriture prélevés dans le frigo de la cuisine, ses pots de pâte-caméléon pour cacher sa marque des ténèbres, quelques affaires de toilette et une grosse chemise avec les quelques documents importants qu'elle possédait. Après une courte réflexion, elle emporta la perruque d'Esther Baranovska après s'être débarrassée de celle de Marketa, ainsi que son nécessaire de nettoyage. Ce matin tôt, elle avait un rendez-vous chez Mademoiselle Victory Willard. Ça lui ferait toujours un peu d'argent en plus avant que sa situation ne devienne critique et qu'elle doive disparaître de la circulation. D'un geste sec, la Mangemorte tira la fermeture à glissière de son sac et claque pour la dernière fois la porte de l'appartement d'Alistair. La pensée qu'elle ne reviendrait peut-être plus jamais ici, qu'elle ne verrait plus Alistair, qu'elle ne se disputerait plus jamais avec Lucas ou bien Lichuan, lui piqua les yeux. D'un geste fier et un peu rageur, la jeune femme essuya prestement les larmes brûlantes qui menaçaient de rouler sur ses joues et fila dans la nuit.




Après avoir endossé son déguisement et caché son sac derrière une benne à ordure dans une petite ruelle, Esther sortit ses clés et choisit celle de l'immeuble de Victory Willard pour y entrer. Les yeux rouges et bouffis et les cheveux un peu en désordre, elle faisait peine à voir. A peine pénétra-t-elle dans le hall que la voix de la jeune femme lui parvint comme à travers un brouillard. La blonde leva le nez pour la voir glisser le long de la rampe comme une star de cinéma. Elle était si jolie, si délicate, si parfaite. Parfois, Viðja se surprenait à penser qu'elle aurait voulu être une fille comme Victory, à qui tout sourit et que bénéficie d'un cadre en or pour compartimenter sa vie bien sous tous rapports. « Bonjour, Mademoiselle. Vous êtes matinale aujourd'hui. », souffla la jeune femme d'une petite voix douce, esquissa le fantôme d'un sourire poli. En effet, d'habitude, l'héritière se levait alors qu'elle était déjà l'œuvre. Tel une gracieuse panthère, Victory déroula son corps voluptueux en s'étirant, lui miaulant à quel point sa soirée avait été d'enfer. Avec un sourire jaune, Viðja songea que la sienne aussi l'avait été. Mais pas de la même manière que celle de Miss Willard. « Ce n'est rien, je suis payée pour arranger ça après tout. », répondit gentiment Esther en emboîtant le pas de son employeuse, grimpant les escaliers d'un pas plus lourd, plus maladroit, que celui de la belle héritière qui paraissait flotter, éthérée, même lorsqu'elle avait la pire des gueules de bois.

Ce fut seulement quand la porte s'ouvrit que l'Islandaise – ehm, Ukrainienne, pardon – prit conscience de l'étendue de la fête de la veille et – proportionnellement – des dégâts occasionnés sur la vaste maison. Viðja avait vu bien pire, mais quand même, elle ne s'attendait pas à ça. D'autant plus qu'elle n'avait pas escompté rester longtemps, désireuse de fuir au plus vite avant que Mallory n'ait l'idée de consulter son emploi du temps et de venir la chercher ici. D'un autre côté, elle toucherait plus d'argent et elle en aurait bien besoin étant donné qu'elle était maintenant livrée à elle-même... Esther se mordit vaguement la lèvre, pesant le pour et le contre. Victory interpréta sa mine déconfite comme une réaction quant au désordre en lui-même et lâcha une remarque désinvolte sur le taux d’alcoolisation de la nuit qu'elle venait de passer. Sans répondre, promenant un regard vide sur les meubles chargés de cadavres de bouteilles et de verres plus ou moins vides, la jeune femme posa sa mallette à ses pieds et s'accroupit pour y prendre des gants en latex qu'elle enfila en les faisant claquer. Elle se redressa juste quand Victory l'informait de l'état des toilettes et de la baignoire et Esther hocha la tête : « J'ai vu pire. Ça ira. » Elle lui adressa un sourire censé la rassurer sur son propre bien-être et sur celui de sa demeure. Effectivement, elle avait vu pire niveau gore et crasse, ne serait-ce que sur les scènes de crime qu'elle nettoyait et dont elle était parfois à l'origine. Sans compter les divers repaires qu'elle avait eu, des logements abandonnés dans des immeubles désaffectés la plupart du temps, où elle laissait libre court à sa... créativité. Mais ce manoir, c'était le pire en terme de richesse gaspillée et étalée avec ostentation. Viðja ne savait pas si ça lui faisait envie ou si ça la dégoûtait. « L'ostentation cache l'hérésie », disait un prêtre qu'elle avait connu à Kiev. Et en désirant partager la vie de Victory, elle se rendait coupable du péché d'Envie. Rapidement, elle se signa pour conjurer le sort et elle se mit au travail.

Elle commença par prendre un grand sac poubelle pour y vider les cendriers, ramasser les mégots, jeter les bouteilles vides. En tombant, le verre s'entrechoquait et cela dérangeait l'héritière qui la rappela à l'ordre, la priant de bien vouloir épargner sa migraine. Confuse, la femme de ménage baissa la tête d'un air coupable et souffla : « Désolée, je vais faire attention. » Doucement, pour prouver sa bonne volonté, elle attrapa une bouteille de vodka et la posa délicatement au fond du sac poubelle où elle tinta à peine. S'appliquant à rester le plus silencieuse possible, Esther jetait parfois un regard en coin à Victory, avec des yeux un peu humides, brillants, comme ceux d'une petite fille qui regarderait sa Maman en souhaitant tout bas de devenir comme elle, aussi belle, aussi forte, aussi digne. Même ébouriffée, même malade, même en petite culotte devant un bol de céréales, même bouffie par le sommeil, Mademoiselle Willard lui semblait être une des plus sublimes créatures qui existât sur Terre. A côté, Viðja se sentait bovine, vulgaire, quelconque, dénuée de tout charme et de toute grace. Elle n'avait jamais ressenti le moindre orgueil pour son physique cela dit, mais elle se sentait encore plus mal dégrossie à côté d'une femme telle que Victory. Esther ne lui en voulait pas ou ne l'enviait pas en mal. Elle était pour elle comme une poupée Barbie, sa préférée, qu'on prend plaisir à regarder et à laquelle on fait attention. Et Victory pouvait bien lui donner mille tâches ingrates que cela ne changerait jamais. Viðja était ravie de faire plaisir à sa Barbie la plus jolie.

Hésitante, l'Islandaise termina de débarrasser la table basse avant de se redresser. Elle s'éclaircit timidement la gorge et demanda : « Dîtes, Mademoiselle Willard, excusez-moi. Je ne veux pas aggraver votre mal de tête, mais pourrez-vous me payer cash quand j'aurais terminé ? Je n'ai pas d'autre rendez-vous aujourd'hui alors j'ai tout mon temps à vous consacrer, mais ça m'aiderait d'avoir l'argent tout de suite. » La blonde se redressa en se tordant les doigts, lui adressant une prière silencieuse tout autant que des excuses confuses par son regard sombre. C'était comme exiger quelque chose d'une princesse.