I see my pretty face in his old eyes
I listen to our blood run side by side
I throw my hands to you I runaway
Its so cold so dangerous that I cant stay
I runaway from you

Une goutte de sueur perle sur le front de la jeune femme. Elle soupire et s'assied dans la salle des employés. L'horloge avance au ralenti tandis que les clients, eux, semblent s'accumuler. Avoir affaire à de gros groupes pour visiter le musée la rend moins passionnée, la rend moins précise. Comme si, comme elle apportait plus de connaissances à plus de gens, et moins ils pouvaient avoir. Fainéantise ? Non, pas vraiment. Elle avait juste à devoir gérer des enfants qui n'étaient pas gérés par leurs parents et qui criaient partout en touchant toutes les œuvres d'art. Elle avait dû appeler du renfort car elle n'avait pas su gérer cet incident. Se sentant malgré tout fautive, du haut de ses dix-sept ans, la jeune femme s'était retirée un instant pour aller boire un verre d'eau. Elle était épuisée, et elle n'avait plus envie de voir personne. Elle termina sa journée, pourtant, parce qu'elle avait besoin de conserver ce poste, encore un petit peu. Même si ça faisait deux mois qu'elle travaillait là, elle appréciait. Comment ne pas apprécier un tel terrain de jeu, de connaissances et de culture ?! La jeune fille récupéra sa veste sur le porte manteau, bien que cette dernière lui soit inutile, et fit la bise à tous ses collègues avant de s'enflammer dans la cheminée. Pré-au-Lard. L'année scolaire étant à présent terminée, les élèves de Poudlard étaient lâchés dans Londres et ailleurs, risquant de compromettre sa couverture. Retour aux origines, retour à ce qu'elle appelait le Royaume de Poudlard.

Elle détacha ses cheveux malgré la chaleur étouffante. Elle retira une fausse paire de lunettes qui tombait sur son nez. Elle prit sa baguette pour prononcer quelques mots, le bout pointé vers son visage. La couche de maquillage qui couvrait sa peau et protégeait son identité se craquela et tomba dans une pluie de poussière. Quelques grimaces l'aidèrent à décoincer ses traits, les vrais, qui la caractérisaient et elle poussa la porte de chez Rosmerta, sans attendre une seconde. Elle avait enchaîné les gestes, par habitude, mais également par efficacité. Elle se dirigea droit vers le comptoir, ne faisait pas réellement attention aux gens qui étaient présents. Pourquoi tenir compte des mêmes habitués qui buvaient dans leur coin ? Même les gens de passage qui s'arrêtaient ici étaient plutôt inintéressants, de son avis. Bonjour. La jeune fille sortit quelques pièces de sa poche et les posa sur le comptoir pour compter plus aisément. 1 gallion, 6 mornilles et 3 noises. La jeune fille se tâta, regardant la carte écrite sur un tableau noire. N'importe quoi de très rafraîchissant. Elle parcourut la liste des yeux. Timidement, la jeune fille interpella Rosmerta. Un Rhum fraise rhubarbe, si vous avez ... Bien sûr ma jolie. Merci. Elle paya en monnaie exacte et prit place sur un tabouret au bar. Elle releva la tête et fixa Oswald qui la fixait déjà. Elle hocha la tête pour le saluer poliment. Et un mince sourire, agaçant, prétentieux et provocateur pour enrober le tout. Monsieur Cuir-moustache, ça fait un moment qu'on ne s'était plus croisé.
De minces souvenirs refaisaient surface tandis qu'elle tentait de les retenir, enfuis au plus profond d'elle-même. Ce bureau, imposant, oppressant, écrasant. Ce professeur, quelques années de moins qui ne le changeaient pourtant pas un brin. Il avait ce quelque chose dans le regard qui imposait l'autorité. Shukar n'avait jamais été une élève causant des troubles. Et pourtant, elle s'était retrouvée dans ce bureau, à plusieurs reprises. Sous son regard à la fois interrogateur, à la fois perçant qui semblait la démolir. Il avait été plutôt sec même s'il avait tenté de l'aider. Tes résultats. Ta moyenne. Blablabla. Tu vas bien ? Shukar, regarde moi. Tout va bien ? Blablabla. Tes amies s'inquiètent. Ses yeux s'étaient couverts d'un voile de buée. Elle tourna la tête, refusant de lui montrer sa faiblesse. Parce que oui, la faiblesse, il ne pouvait pas la tolérer. Tu as besoin d'aide. Blablabla. Monsieur Cabble. Blablabla. Te faire aider. Blablabla. Et ce sentiment partagé qui grossissait en elle. Merci de m'aider, non-merci de vos remarques. Je comprends pour ton père. Il avait prononcé une phrase qui avait sonné comme ça dans sa tête. Elle se souvient ne pas avoir réagi, parce qu'elle était trop faible, trop fragile, trop respectueuse pour le faire. Et elle avait haï sa faiblesse.

A la mort de son père, elle était effondrée. Elle ne mangeait plus, elle ne parlait plus, elle passait ses journées perdues dans le tréfonds de ses pensées, à écrire des lettres que beaucoup ont pensé qu'elle n'envoyait pas. Elle était là mais elle ne vivait pas, n'existait pas. Sir Nicholas semblait plus animé par la vie que la minable image d'elle qui traversait les couloirs de Poudlard de façon mécanique. Elle se souvient que sa chute fut rapide et que son état ne s'améliora pas en trois ans. Et un jour, soudainement, sans crier gare, elle s'était relevée. Un coup porté par le plus cruel de ses bourreaux l'avait fait réagir. Et elle ne s'était plus laissé faire. Jamais.
Poudlard n'avait jamais été sa maison. Poudlard avait été un terrain où elle avait toujours perdu quelque chose, année par année, sans faire de quiddich pourtant. Première année, sa soeur, oubliée dans le monde moldu. Deuxième année, son père, décédé ou assassiné sans plus de détails. Troisième année, sa joie de vivre. Quatrième année, sa chance de vivre une adolescence normale. Cinquième année, sa crédibilité. Sixième année, ses amis, définitivement. Sous le regard et la protection d'adultes qui n'avaient jamais réussi à la faire aller mieux, ne serait-ce de lui faire sortir un petit sourire. Non, on lui avait collé un fantôme qui ignorait sa mort en guise de psychomage, et un homme implacable qui abhorrait la faiblesse de ses élèves. Un duo on-ne-peut plus décevant, aux yeux de la Shukar d'aujourd'hui. L'éducation n'avait-elle aucune valeur à leurs yeux ?

Sur l'instant, elle le haït. Et puis elle se rappela à quel point elle n'avait pas réellement été une élève ordinaire. Elle abandonnait vite, oui. Elle était souvent totalement dépassée par ses émotions. Elle aimait la vie, même si celle-ci ne semblait l'avoir jamais aimé. Elle sentait sa volonté faiblir devant ce qu'elle considérait être comme impossible à résoudre. Elle était lâche, oui. Elle l'avait toujours été. Ses masques, ses différents personnages, sa façon de fuir l'humanité et de lui mentir le prouvaient. Mais elle ne voyait pas comment affronter la vie de face. Elle ne voyait pas comment se tenir sur ses deux pieds, fière, quand son monde s'effondrait autour d'elle. Si elle voulait tenir, elle devait se détacher, méditer, contourner les problèmes au lieu de les résoudre vraiment. Elle pouvait le faire, elle était intelligente et elle savait s'adapter. Après tout, elle avait juste l'impression de n'être personne, donc de pouvoir être tout le monde.

Voilà. Rosmerta déposa le cocktail devant Shukar sur une petite serviette pour éviter de noyer le bar. Merci Rosmerta. C'est exactement ce qu'il me fallait. Sous-entendu bien placé prononcé assez fort pour être entendu. Seigneur, qu'est-ce qu'elle le haïssait de l'avoir laissé devenir comme ça.

Into your dream I lose the one
That I was in when you to be
That I could never be my friends
Again I thought I touched them but I can't feel the pain in your dream

Elle siffle le quart de son rhum fraise rhubarbe en une fois. Pourquoi avait-elle l'impression d'être toujours son exact opposé, en compétition indéniable ? Était-ce le personnage et son regard accusateur qui la poussait à le contrarier, à se différencier de l'image qu'il lui donnait ? Elle n'imaginait pas du tout que ça pouvait renforcer cette dernière, au contraire. Chaque geste était un peu plus pire que le précédent. Cuir Moustache - ou le surnom qu'elle avait fini par lui donner sans très grande maturité - la sondait et bien qu'elle n'aimait pas ça, ça la rassurait de voir son ancien directeur s'intéresser un peu à elle, et à ses dernières conneries. A Poudlard, elle n'avait jamais été une élève à réprimander sur son comportement à partir de sa troisième année. Auparavant, elle avait été une petite peste, haute en couleurs, mais qui révélait surtout son caractère et sa joie de vivre. Passer d'un extrême à l'autre. Ça résumait un peu sa courte vie, dans le fond: des éclats de rire aux larmes. Comment passer de 0 à 100 kilomètres-heure en un battement de cils.
Et elle battit des cils à son intervention. « Toujours vivante, Shukar ? Je suis curieux de savoir ce que tu deviens ; quitter Poudlard en pleine année n'a pas dû être facile. » Elle tourna sa paille dans son verre et haussa les épaules. « Vous doutiez de mes capacités à m'accrocher, peut-être ? » La jeune fille marqua une pause, où elle ne put s'empêcher d'esquisser un mince sourire. « C'est Poudlard n'a pas été facile. Ce fut un soulagement de le quitter enfin. Mais je doute vraiment que ma vie vous intéresse, vous n'êtes pas obligé de le feindre avec moi. » Une moue un peu vexée mais elle s'en remettra. Ce n'était pas son regard modéré qui allait la briser.

Il change de tabouret, se rapproche, ouvre la discussion et montre un peu plus d'intérêt. La jeune fille ne réagit pas. Du coin de l’œil, elle remarque sa pinte à moitié vide. Elle ne l'imaginait pas boire de l'alcool. Mais sa présence la rassure un peu. Il était celui qui allait la sermonner et la remettre dans le droit chemin. Il était celui qui allait lui faire comprendre qu'elle faisait tout de travers. Il allait lui ouvrir les yeux. C'était son métier, après tout. C'était comme un devoir, comme une obligation pour lui de vérifier que ses élèves allaient bien et, surtout, ne souffraient d'aucune séquelle de son adolescence. « Tu a l'air fatiguée. » Elle lève les yeux au ciel. Oui, elle était fatiguée, elle venait d'enchaîner une longue journée. Elle était tendue, elle était malheureuse, elle était tout ce qu'il voulait qu'elle soit: mal. Elle sentit les larmes monter en elle mais elle n'était pas prête à pleurer si tôt dans cette conversation. Alors, elle serra les dents et baissa la tête pour rependre une gorgée de sa boisson. Cette dernière lui réchauffait le gosier et semblait la renforcer un peu. Non pas qu'elle avait besoin de cet alcool, mais qu'elle avait une question à éviter, et elle voulait se donner du temps avant de ne pas fondre en larmes. La jeune fille leva les yeux pour les planter sur son ancien professeur et de répondre sèchement, totalement sur la défensive. Oui. Je ne suis pas en vacances, personnellement. Et mon travail ne consiste pas à devoir feindre d'aider des adolescents ... ça serait trop facile. Donc oui, je m'épuise et je sue pour mon boulot. Bien sûr, elle exagérait la comparaison. Tenir une classe d'adolescents indisciplinés ne devait pas être aisé tous les jours. Mais son parcours de vie l'empêchait de pouvoir dire qu'Oswald avait été exemplaire. De son sentiment, elle aurait voulu qu'il soit plus ceci, moins cela. Mais elle ne pouvait façonner les gens et attendre qu'ils réagissent de la bonne manière. Elle espérait un peu trop. Elle en demandait un peu trop. Mais son cas aurait requis plus d'attention, non ? Il aurait dû déployer plus de moyens. Pour ne pas qu'elle s'échoue de la sorte.
Mais elle n'avait fait que respecter l'avenir que lui donnait la plupart des gens: échouer. Elle n'avait pas cherché à se débattre. Elle avait préféré attendre que cela passe. Personne ne lui avait dit qu'elle attendrait toute sa vie. Parce qu'on ne prend que ce qu'on se donne. Parce que la vie ne nous fera pas de cadeau. Elle nous envoie seulement des cadeaux empoisonnés.

La jeune fille avait envie de se lever. Elle avait envie de ne plus voir sa moustache s'agiter sous son nez. Elle avait envie de se rouler en boule dans le fond de son lit, et de crier en mordant dans son oreiller. Elle voulait une vie normale, elle voulait des amis avec qui s'amuser. Mais elle était trop perdue et pourtant tellement lucide. Elle savait qu'elle ne connaîtrait pas le bonheur avant longtemps. Elle savait qu'elle ne vivait pas vraiment mais se contentait de survivre sur le moment, de se maintenir en vie. Elle essuya une larme sans honte. C'était son combat contre le monde, et personne n'était à ses côtés. Elle n'imaginait pas non plus se rendre et se placer du côté de tout le monde. Baisser les armes pour qu'on la frappe à terre, encore ? Jamais.

Spoiler:

They want to take me but I will hide from them
I use my pretty face to find my way to him
I runaway from you
Into your dream I lose the one
That I was in when you to be
That I could never be my friends
Again

Le regard des autres n'avait jamais réellement eu d'impact sur elle. Enfin, ça, c'était avant. Maintenant, elle s'en souciait. Il n'y avait cas voir ses costumes, ses apparences et ses choix. Elle eut plus facile à quitter Poudlard que prévu parce qu'on la regardait d'une façon qu'elle désapprouvait. Comment leur faire comprendre qu'elle était plus que ce fantôme qui avait erré ? Très simple, en partant pour construire quelque chose et pour revenir, et enfin leur dire Voilà de quoi je suis capable. Ce n'était évidemment pas la seule raison pour laquelle elle avait pris la porte sans se poser plus de questions. Mais ça avait été l'un des arguments les moins difficiles à trouver. « Si vous vous rappeliez correctement vos années de Poudlard, vous sauriez que je ne feins jamais. Et que je suis toujours terriblement honnête. » Elle haussa les épaules. Non, elle n'était pas réellement présente durant ses années à Poudlard. Elle avait également l'art de trouver des mensonges là où il n'y en avait pas et c'était certainement sans mal qu'elle avait dû le trouver hypocrite, et par la suite, ne pas le laisser l'aider. Néanmoins, elle voyait qu'il était tout de même impliqué. Pourquoi poserait-il la question ? Pourquoi ne l'aurait-elle pas simplement ignorée sur le coup ? Elle devait se faire une raison et lui accorder un peu de bonne foi pour cette fois-ci. Tournant mécaniquement sa paille dans son verre pour écouter le bruit des glaçons s'entrechoquer entre eux, la jeune fille finit par retrouver un peu de politesse pour répondre à la question de son ancien directeur de maison. « Pour l'instant, je suis guide au Musée National de l'Évolution Magique. » C'est tout. Et à la fois, elle avait cette pointe de fierté à travailler dans un musée. Elle guettait sa réaction, il ne l'avait sûrement pas vu venir, pensant certainement qu'elle devait travailler dans un de ses bars miteux de Londres, peut-être même dans le quartier des péripatéticiennes ... Et bien non, elle s'était mise au service de l'histoire et de la connaissance, se faisant son petit nid entre ses deux salles préférées - la salle des costumes et la serre.

« Vous me décevez encore une fois, mais vous êtes ainsi, n'est-ce pas ? A parler à tort et à travers. A laisser vos paroles s'échapper de votre bouche, sans trop y réfléchir avant ... » Elle ne souriait plus vraiment. Pas qu'elle était d'accord avec ce qu'il disait, mais parce qu'elle n'était pas fière de son comportement. Parce que non, elle ne parlait pas à tort et à travers, habituellement. Elle avait de la réflexion dans ses propos, normalement. Elle pensait. Mais il y avait cette barrière entre eux deux qui la bloquait. Comme un espèce de mécanisme qui était sensé la mettre en sécurité. Une carapace dans laquelle elle se réfugiait, pour ne pas qu'il ne l'atteigne. Et pourtant, elle voulait qu'il l'atteigne. Mais trop d'attente. Ils se braquaient, tous les deux dans leurs voies, n'essayant même plus de se comprendre. « Miss Bheng, j'ai réellement fait de mon mieux avec vous. J'aurai voulu pouvoir vous aider à finir Poudlard, être un soutien pour vous. Il semblerait que, au vu de la situation, nous ayons échoués et v- ». Il s'étrangla mais elle ne réagit pas. C'était toujours amusant de se remémorer ses échecs, son parcours, jusqu'à la raison pour laquelle elle revenait ici. « Parlez-moi de vous. De votre travail, d'après Poudlard. Ce que vous voulez. » Elle reprit légèrement ses esprits, se sentant forte sur le coup et tellement fragile à la fois. « Je suis terriblement désolée pour mes mots, Monsieur. Vous n'avez pas l'air de comprendre à quel point ma propre vie peut m'avoir affecté davantage que la vôtre. Mais je suis désolée si je vous ai déçu, si j'ai fait des choix que vous ne jugez pas bons, si j'ai pu froisser votre égo personnel en mettant un point rouge dans votre parcours personnel certainement parfait. Mais l'élément important pour moi n'était Poudlard, l'important pour moi était de retrouver un équilibre en surmontant le décès de mon père. Et devinez quoi ? Échec. Toujours échec. Et je ne comprends pas pourquoi. » La vie n'était pas à Poudlard pour elle. La preuve, à Poudlard, elle avait toujours réussi alors que dans la vie, elle se sentait juste coquille creuse. Pourtant, elle faisait quelque chose qu'elle aimait, elle avait des gens sur qui elle pouvait compter, elle avait mis sa famille en sécurité. Qu'est-ce qu'elle voulait de plus ? Le bonheur, évidemment. Mais le bonheur n'était pas en soi en but, malheureusement. Elle continuerait de chercher encore pendant quelques temps. « J'ai pas vraiment envie de parler de moi. On a toujours parlé de moi et on a pas souvent été d'accord là-dessus. Et je peux toujours parler de moi avec le Docteur Cabble ... J'ai des projets mais vous en entendrez parler quand ils seront en cours de réalisation, si ça vous intéresse toujours. Mais parlez-moi de vous. On a jamais parlé de vous. Vous avez une femme et des enfants ? C'est quoi votre passion, autre que le quiddich et la psychologie ? »

C'était quelque chose de nouveau chez Shukar. C'était ressorti comme ça. Porter de l'intérêt aux autres n'avait jamais été quelque chose de mis en avant par la jeune fille. Mais de plus en plus, elle se découvrait des curiosités pour les gens. Bien qu'elle préférait être elle-même la curiosité, elle n'avait pas vraiment grand chose à cacher à Monsieur Blueberry. Enfin, elle n'avait pas envie de lui cacher des choses, plutôt. A quoi bon ?