Une minute plus tard, la porte s’ouvrait en grand, le souffle vif s’engouffrant dans le paisible bureau du directeur des Serdaigle pour y faire voleter quelques parchemins en signe de mauvais présage. « Bonsoir Professeur ! » s’exclama avec entrain la Gryffondor qui venait de franchir le cadre sans se démonter d’un pouce. Elle jeta son sac au pied du bureau, et constata avec un plaisir non feint la présence de mets sucrés et salés dispersés ça et là sur le bureau de l’enseignant. Une véritable note positive dans l’océan de travail qui allait bientôt la submerger. « Ah super, j’ai une faim d’ogre. » souffla t-elle à voix basse, un sourire notable dans ses mots.

Hazel, puisqu’il s’agissait bel et bien d’elle, ne dérogeait pas à sa sempiternelle règle qui disait que « peu importait le moment et les circonstances, la bonne humeur avait toujours sa place où qu’elle aille ». Et même si dans le cas présent il s’agissait de travailler toute la partie théorique de six années d’échec et d’incompréhension en vol sur balai, la rouge et or ne perdait pas le nord ni le moral : elle continuait d’avancer, avec le sourire s’il vous plaît. Une belle combativité qui faisait au moins plaisir à voir – même si elle ne payait pas forcément énormément pour le moment -.

Alors que la brunette allait s’asseoir et sortir tout son fatras pour l’étaler et faire comme chez elle – une manière pour la jeune fille de prendre ses repères, marquer son territoire et s’étaler sur le territoire voisin en proportion du temps que ledit voisin lui accorderait -, son regard croisa celui du professeur et l’américaine sembla tiquer en silence – fait étrange pour être souligné -. Ses sourcils se froncèrent, signe qu’elle réfléchissait et faisait appel à sa mémoire ancestrale, pour que finalement, de dépit, Hazel hausse les épaules et affiche une moue dubitative. « Monsieur Cabble vous a prêté ses lunettes ? » Eh oui. On n’échappe pas aux détails quand on s’appelle Hazel Risenfield ; et les lunettes à monture noire du trentenaire avaient été très vite remarquées par l’adolescente, toute mordue de mode et attentive aux petits changements qu’elle était. Il ne lui était certainement pas venu à l’idée qu’un mortel ne pouvait décemment pas porter des lunettes appartenant à un fantôme – mais encore aurait-il fallu qu’Hazel comprenne que Fray Cabble était devenu un ectoplasme -.

Après cette interlude où la jeune fille avait une fois de plus laissé s’exprimer sa spontanéité, elle s’installa face au siège de son nouveau mentor et extirpa de son sac de gros ouvrages épais et drôlement bien tenus. L’état des livres s’expliquait surtout par leur absence totale d’utilisation : ils étaient d’ailleurs encore légèrement imprégnés de cette odeur de neuf si caractéristique et appréciée des rats de bibliothèque. Fièrement, Hazel pensait sortir de tels trésors comme s’il était tout à fait normal qu’une étudiante n’ait jamai s consulté ses propres bouquins … Dommage, c’était pourtant ce qu’elle aurait du faire depuis le temps au vu de son niveau on ne peut plus erratique.

Mais Oswald Blueberry ne lui laissa pas de temps de répit supplémentaire, elle en avait déjà bien eu assez. Il attaqua aussitôt le vif du sujet et la lionne se mordit la joue, prenant son temps pour ne pas dire trop d’âneries. « Euh, j’imagine que c’est les règles du Quidditch ? Ce qu’on peut faire et ce qu’on doit pas faire quand on est sur un balai ou dans un match, et aussi … Oooooooh il est trop adorable ! » Alors qu’Hazel était concentrée et presque sur le point de conclure une réponse à peu près correcte, le passage dans son champ de vision d’un adorable gros matou lui avait littéralement fait perdre le fil –et l’avait rendue un poil gaga -. « Je savais pas que vous aviez un chat ! Viens par là toi. Comment il s’appelle ? » N’ayant pas vraiment besoin de connaître le nom de la charmante boule de poils pour la couvrir d’affection, la Gryffondor se saisit du félin avec aisance et le cala contre elle, lui gratouillant le crâne avec douceur en le couvant d’un regard baignant de bienveillant.

Hazel ouvrit la bouche, soupirant un léger « Oh » de déception. Elle se rappelait maintenant qu’Oswald en parlait de la situation réelle du psychologue de l’école. Un fantôme qui s’ignorait, en voilà un triste destin pour l’ectoplasme. C’était presque un tour de force que de continuer à vivre en pensant réellement le pouvoir : il aurait presque pu réussir à convaincre les autres – sinon les individus crédules comme elle - de sa non-mort.

Couvé par l’affection débordante de la Gryffondor, le nouvel être à quatre pattes qui avait fait son intrusion dans leur séance de révision s’était confortablement installé sur ses genoux dès lors qu’elle le lui avait permis. Pelotonné là, il ronronnait bruyamment sous ses gratouilles, au plus grand bonheur de la brunette qui l’observait sous toutes les coutures, visiblement enthousiaste. Cette boule de poils avait un nom, Lancelot, et il fit sourire la jeune fille. « Comme le chevalier de la Table Ronde ? Cool. » C’était pour le moins surprenant de voir qu’un homme comme lui puisse être le propriétaire d’un animal de compagnie pareil. A croire que plus ils se parlaient, plus Hazel faisait des découvertes au sujet de Blueberry. « Quel filou ! Il est trop mignon. » commenta t-elle tout bas en déposant un bisou sur son crâne.

Le problème, c’était qu’au beau milieu de ces trivialités, ils n’avançaient pas vraiment sur leur objectif de base qui s’annonçait pourtant déjà bien compliqué à réaliser. Refaire l’éducation en matière de Quidditch de l’élève la plus phobique du vide de Poudlard n’allait pas être facile, loin de là, aussi fallut-il rapidement reprendre la séance en main, ce que l’enseignant fit avec son habituelle autorité. « Oui, promis, promis. » accorda la brunette d’un ton léger, trop heureuse d’avoir Lancelot avec elle pour sacrifier la présence du félin à ses côtés. Pour une fois qu'elle ne discutait pas les ordres ...

Néanmoins le retour au sujet initial fut plus dur que prévu et à sa question suivante, l’adolescente laissa un ange passer avant de se gratter le crâne d’une main hésitante, ses yeux tentant de saisir dans l’air une réponse invisible. « Heu, ben … » Ses mains s’enfouirent nerveusement dans le pelage de Lancelot, tandis que son regard se perdit dans le vide, absorbé par une recherche qui ne trouvait pas d’aboutissement. Hazel n’était jamais vraiment gênée d’avouer qu’elle ignorait quelque chose, mais quand il s’agissait de faire face au regard inquisiteur du directeur des Serdaigle, elle n’arrivait pas à s’empêcher d’être profondément mal à l’aise, voire un brin honteuse. Des sensations qu’elle avait du mal à justifier, elle qui complexait si peu sur son manque de culture habituellement. « Je sais pas. » avoua finalement la sixième année, abandonnant le chat pour prendre la tasse fumante de chocolat chaud que lui tendit le trentenaire. « Merci, ça sent très bon. »

Pour esquiver le courroux du professeur, Hazel se cacha presque dans son mug de chocolat et en engloutit une trop grande gorgée, manquant de se brûler les papilles et de boire trop vite. Sa vue se brouilla un peu et elle dut tousser discrètement – bel euphémisme pour Risenfield – pour ne pas avoir l’air idiot de quelqu’un qui bouillonnait intérieurement. Et là encore, Blueberry la décontenança : plutôt que de se fâcher réellement ou de lui reprocher quoi que ce soit – la liste était sans doute trop longue -, il décida de s’attarder sur le pourquoi du comment. Incapable de dissimuler sa surprise, elle releva son menton, les lèvres ornées d’une belle moustache de lait qu’elle essuya avec un temps de retard d’un revers de manche. « On peut pas dire que les circonstances me donnent envie d’en savoir plus sur le Quidditch en fait. J’ai jamais vu un match en vrai, et puis les livres c’est pas trop mon truc … » Une petite grimace apparut sur son visage, signe qu’elle était plutôt au fait de l’handicap que cela pouvait représenter à son niveau d’études. Les livres étaient une réelle source d’apprentissage et de savoir qu’Hazel avait du mal à apprivoiser. « Enfin je cherche pas d’excuse hein, vous savez, je travaille beaucoup pour m’améliorer en Métamorphose et en Sortilèges, par exemple. Et puis il y a Tess, Elliott et Balthazar qui m’aident. Sauf pour le vol, quoi. Parce que, ben … J’ai toujours refusé. » L’américaine gratifia l’enseignant d’un sourire plein de bonne volonté et d’optimisme, une forme d’encouragement déguisé, un peu comme si elle voulait lui faire comprendre que même s’il y avait beaucoup de travail à faire, elle n’allait pas lâcher prise et qu’elle serait toujours déterminée à aller jusqu’au bout des choses – et à faire de son mieux -.

« Vous croyez ? » s’étonna franchement la Gryffondor en reposant sa tasse et en chippant un biscuit qu’elle grignota sur le pouce. « Parce que pour le moment quand je vois des photos animées de Quidditch ou que je regarde les autres jouer en entraînement et en match, ça me donne plus la nausée qu’autre chose. J’ai peur pour eux. » avoua t-elle sans détour, abandonnant Lancelot pour le moment. Celui-ci miaula pour signaler sa désapprobation et dans un automatisme amusant, la jeune fille se remit à lui caresser distraitement le dos. L’idée de s’intéresser aux exploits de Jones ne l’avait jamais frôlé jusqu’alors. Pour elle, tout ce qui comptait, c’était son apparence et les modes qu’elle lançait – le reste n’avait pas d’intérêt majeur -. Maintenant, il semblait qu’Oswald voulait la faire penser autrement, et après tout, ça valait peut-être bien la peine d’essayer de suivre ses conseils.

Le sujet dévia sur une personne pour le moins inattendue : Elliott, la rouquine de service – celle qui flashait sur Balthazar et dont Hazel cherchait toujours l’approbation plus ou moins discrètement et subtilement -. « J’avais jamais vu les choses comme ça. » songea l’adolescente à haute voix tout en hochant la tête avec lenteur. Au final Elliott et elle étaient bien plus proches qu’elle ne le pensait ! Même si sa comparse avait des cheveux de feu, l’air constamment occupé et beaucoup plus de vocabulaire qu’elle, elles avaient toutes les deux la peur en elles. C’était un détail bon à savoir, imprima la brunette dans son esprit en se disant que la prochaine fois qu’elles seraient ensemble, elle pourrait peut-être essayer de discuter de ça avec elle. Au risque d’effrayer Pannabaker, mais après tout l’américaine voyait toujours le verre à moitié plein.

Le fait d’avoir abordé ses lacunes dans les matières théoriques avait rendu le professeur chevaleresque, et même si Hazel ne voulait en aucun cas se moquer de lui, elle ne put s’empêcher de sourire avec malice. « Vous êtes vraiment un Serdaigle dans l’âme vous ! » Un coup de pied mental aux fesses plus tard, sa conscience lui rappela qu’elle n’avait pas élevé les cochons avec Monsieur Blueberry et elle bafouilla précipitamment. « Je veux dire, c’est gentil et pas du tout présomptueux, non. Mais ça va, je m’en sors en métamorphose. Plus qu’en vol sur balai, c’est pas difficile cela dit. » pouffa la jeune fille. Au moins, en voilà une qui avait de l’auto-dérision.

La suite la fit frémit, au sens propre du terme. Assister aux cabrioles du sportif ne la mettait aucunement à l’aise et ne faisait pas encore briller des paillettes d’admiration dans son regard. Tout au plus arrivait-elle à suivre son évolution aérienne sans trop avoir l’air d’attendre les chutes et de sursauter. Elle fut néanmoins soulagée de le voir retrouver le sol de pierre et ne cacha d’ailleurs pas son ressentiment. Cependant, un fard colossal teinta ses joues d'un charmant rouge pivoine quand Blueberry lui déclara le plus solennellement du monde qu'elle volerait, et qu'il en avait la volonté la plus aboutie. Pour éviter de bourder une fois de plus et de s'emmêler les pinceaux, elle répondit avec application aux interrogations de son interlocuteur. « Heu. » Là encore Hazel craignait que ses réponses n’aillent de déception en déception pour lui. Mais elle ne mentirait pas pour autant : il valait mieux qu’il connaisse l’étendue des travaux avant de se lancer dans son éducation. « Oui, oui des fois je dois y aller avec Tess et … Bon je regarde pas tout, parfois je me cache les yeux et elle arrête pas de râler parce que je rate du coup les meilleures actions. » Hazel semblait assez contrariée par ce fait, comme si l’idée de se faire rouspéter par sa meilleure amie pouvait réellement la froisser – ca n’était pas tout à fait le cas, Haz’ aurait bien été incapable d’en tenir rigueur à la jaune et noire mais elle n’aimait pas qu’on lui rappelle quelle poule mouillée elle pouvait être parfois -. « Mais je sais qu’il faut un gardien pour arrêter les buts, un peu comme au foot moldu. Et il y a une sorte de meneur d’équipe qui peut faire gagner son groupe en capturant le Vif d’or. D’ailleurs ça arrête forcément le match si c’est le cas. Et après les autres joueurs essaient de marquer des points et de bloquer les autres … Et je crois que c’est tout. » C’était en soi loin d’être tout, même si c’était un début aussi approximatif que passable. Il manquait énormément d’informations, mais pour quelqu’un qui n’avait jamais cherché de sa petite vie à s’intéresser au Quidditch, on aurait pu s’attendre à pire. Non ?

Bon. Ils en arrivaient à la partie sérieuse et beaucoup moins marrante du rendez-vous : réviser. Hazel dévisagea les livres comme s’il s’agissait d’un objet particulièrement inapproprié et bizarre dans ce bureau, avant d’attraper le plus haut de la pile et de l’ouvrir. Une plume dans la main, un crayon à papier moldu planté dans son chignon, l’adolescente commença à étudier ligne après ligne l’ouvrage, plissant les yeux aux mots qui lui échappaient, soupirant de soulagement en voyant leur définition en bas de page. Une telle concentration était exemplaire de sa part, mais comme souvent avec elle, il fallait s’attendre au déclin ; et il arriva plus vite qu’elle ne l’imaginait. Trop studieuse, et pas assez habituée à un tel effort d’acharnement, la Gryffondor, qui avait déjà eu une journée bien remplie, ne remarqua même pas que sa main avait laissé retomber dans un bruit mou sa plume, que ses yeux devenaient de plus en plus vitreux et qu’un mot sur deux était illisible. Quelques poignées de minutes plus tard, Hazel sombrait dans un chaleureux sommeil sans crier gare, sa tête retombant doucement vers le sol.

Le temps s’écoula tranquillement dans le bureau, immuable. Bientôt plus aucun bruit ne régnait dans la pièce, jusqu’à ce que, tout à coup … « Mmmhn-pancak-aïïïïe … » L’adolescente semblait en pleine occupation onirique, plongée dans une histoire aussi décousue qu’appréciée au vu du sourire qui ornait ses lèvres. Pourtant les griffes du chat de garde et la douleur légère qu’elles lui procurèrent eurent raison de son sommeil et la rouge et or finit par sortir de sa torpeur avec difficulté, le coupable pétrissant toujours ses jambes à grands renforts de « ronron ». « Lancelot, sérieusement ? » gémit-elle tout bas, la voix encore un peu enrouée par le sommeil. Sa main vint flatter la nuque de l’animal, tandis qu’elle se frottait les yeux de sa main libre. « Je faisais un super rêve … » soupira t-elle de dépit, repensant à ces savoureuses crêpes fumantes que son imaginaire lui avait confectionné. Ils avaient, rien qu’en les voyant, le goût de l’odeur, c’était une certitude. Même si dans le rêve, c’était sa mère qui les faisait tout en volant sur un balai hybride doté de plaques de cuissons moldues, et que Jane était devenue une sorte d’arbitre de Quidditch qui voulait les asperger de sirop d’érable.

Hazel releva alors vivement le menton, à la fois étonnée et confuse qu’Oswald Blueberry ne l’ait pas déjà épinglée pour avoir dormi sous son nez. Mais ce qu’elle découvrit fut pour le moins inattendu et elle se mordit la lèvre pour ne pas éclater d’un petit rire malicieux. Il n’y avait pas qu’elle qui avait choisi son moment pour faire une sieste : le directeur des aigles se reposait tranquillement, le menton calé dans le creux de son coude et ses lunettes toutes dérangées. « Oh. C’est pour ça que tu m’as réveillé. Gentil chat. » gloussa en chuchotant la jeune fille. Elle allait se charger de poser Lancelot par terre et de reprendre son livre en main, mais nota alors son corps empêtré dans une couverture pelucheuse. Et à moins que le félin ici présent ne soit doté d’une capacité d’Animagus, Hazel devina bien vite que le sévère et impassible Oswald Blueberry ne l’était pas tant ; qui l’eut cru qu’il était le genre de professeurs à border ses élèves et à leur accorder du répit ! Il s’était vraiment radouci. Peut-être de manière occasionnelle et uniquement parce qu’elle était « le cas à part ».

La brunette savoura l’attention aussi gentille qu’imprévisible, et resta ainsi quelques temps, assise sur le fauteuil, pensive. Maintenant qu’elle était réveillée, elle aurait pu se remettre à réviser sans rien dire – l’enseignant finirait par ouvrir l’œil avant l’aube ! -. Une possibilité, plus sournoise et malveillante, était la fuite : s’esquiver le plus silencieusement du monde de ce bureau pour filer au lit … et se retrouver collée jusqu’à la fin de l’année pour avoir « faussé compagnie » à son professeur de vol. Mauvaise idée que lui confirma un Lancelot tout amusé par la situation qu’il avait provoquée volontairement – les chats étaient si retors … -. Le problème demeurait qu’elle ne pouvait pas rester là à guetter que le trentenaire quitte les bras de Morphée d’un claquement de doigts. Et puis même s’il avait l’air très bien endormi, sa position n’était guère confortable et il allait avoir le bras tout fourmillant. Il fallait donc réveiller l‘Ogre – quoiqu’ici le monstre en question n’en avait ni l’apparence, ni le caractère exact ; il aurait mieux collé à la description des princes charmants des contes de fée moldus -.

Et mine de rien, Hazel pressentait très fortement qu’Oswald Blueberry n’aimait pas qu’on le tire de son répit. Et si ça venait d’elle, sa réaction – d’autant plus inimaginable - allait être démultipliée par dix. Il fallait donc opérer avec douceur et discrétion. La Gryffondor se redressa doucement sur son séant et se racla la gorge timidement, craignant le pire, prête à se protéger derrière son livre en cas d’attaque. « Euh. Hum. Monsieur Blueberry ? Hem-hem. » Elle tapota tout doucement son bras avec le bout d’un crayon. Aucune réponse. Lancelot aurait pu exploser de rire, la jeune américaine aurait eu la même sensation de moquerie dans son regard. « Me regarde pas comme ça, toi .. Oh nom d’un Botruc, peut-être qu’il a perdu connaissance ? Non. Non c’est pas vraiment possible, il a l’air de plutôt bien dormir. » se raisonna rapidement la jeune fille, qui avait tendance à vite se noyer dans un verre d’eau dans ce genre de cas atypiques. Pour quelqu’un comme lui, le sommeil lui allait très bien. Ses traits avaient quitté cette empreinte dure et inflexible pour trouver une sorte d’apaisement doux, plus juvénile. Une claque mentale plus tard, Hazel se jura de ne plus s’y prendre à s’attendrir devant un professeur qui roupillait – s’il avait pu ronfler, cela lui aurait au moins rendu la tâche plus compliquée -.

Ce fut lorsque ses yeux bleus se posèrent sur le chat que l’idée lumineuse traversa son esprit. Bien sûr. La bonne idée, songea la jeune fille avec satisfaction devant l’air méfiant et perplexe du matou. Hazel se saisit de sa baguette magique et pointa une plume sèche posée sur le rebord du bureau, à l’exacte extrémité opposée où se tenait Lancelot. Lentement, très lentement, la Gryffondor se mit à agiter la plume sous le nez du chat, qui commençait à suivre avec une attention bien trop suspecte l’objet duveteux. Sa queue frétillait, ses oreilles se courbèrent, et Hazel décréta que c’était l’instant parfait ; elle envoya bouler la plume d’un geste vif avec sa baguette, et Lancelot se rua comme un prédateur sur sa proie inanimée … Renversant au passage dans un fracas bruyant et lamentable les plateaux de biscuits et de gâteaux. Un capharnaüm de tous les diables qui aurait au moins le mérite de réveiller, sinon tout le château, Oswald. Et comme la rouge et or devait rester innocente, elle feignit de sursauter, ayant déjà rangé sa baguette, couverture et livre glissant sous le contrecoup de son faux-réveil. « Oh lalalalala Lanceloooooot ! » s’exclama t-elle. Le responsable du carnage allait sans doute très peu apprécier la manipulation dont il avait été victime. « Quelle catastrophe ! Méchant chat, tu nous as réveillé … Désolée professeur, votre tigre voulait apparemment faire un numéro de cirque ! » minauda la jeune fille le plus candidement du monde – alors là pour le coup, si ça n’était pas un plan foireux à la Jude Lynch, Hazel n’était plus Hazel -. « Vous allez bien ? » s’enquit-elle le plus sagement possible.

Mine de rien, Hazel était contente de sa petite tactique. Certes, Lancelot était accusé à tort, Oswald Blueberry regrettait de ne pas avoir de croissants et de café, et elle allait encore devoir travailler un petit peu, mais au moins elle s’amusait bien. Même si elle se retrouvait à bûcher sur du Quidditch à 23 heures au lieu de dormir profondément. La fatigue se fit un petit peu ressentir alors que ses yeux lui picotaient, mais la jeune fille se reprit vite et frotta ses yeux avant de se redresser sur son séant.

Pendant ce temps-là, le directeur des Serdaigles avait repris sa contenance et s’occupa de réparer les sottises dues à la cascade du félin, avant de la rejoindre pour déblayer quelque peu son espace de travail. Le fait qu’il la débarrasse de plusieurs livres imposants lui remonta le moral, même s’il lui conseilla fortement de travailler certains chapitres. « Oh, d’accord ! » Quoique. Le professeur venait de rajouter un autre pavé sur sa liste. La jeune fille perdit un peu de son sourire mais se reprit vite et continua de suivre en hochant la tête positivement les recommandations de son mentor. « D’accord … » Elle finirait sans doute à minuit, mais pas plus tard. Enfin ça c’était ce qu’elle s’était naïvement imaginée avant de voir Oswald sortir de ses armoires personnelles un énorme paquet de brouillons de vélin. « D’a. D’accord. » Devant la pile monstrueuse de parchemins rédigées main qui venait d’atterrir sous son nez, la motivation sans failles d’Hazel avait commencé à sérieusement s’effriter, la jeune fille mettant un petit temps à répondre. Aucun élève sain d’esprit n’aurait réellement écrit un pavé pareil en guise de notes. « … Ok ! » balbutia t-elle malgré tout, un coup d’œil légèrement résigné à l’horloge lui assurant qu’elle n’était pas prête de sortir de ce bureau.

Pensant néanmoins que les révisions reprendraient leur cours sans plus tarder - elle avait eu assez de répit comme ça -, l’adolescente ne remarqua pas sur l’instant la manœuvre d’Oswald consistant à suspecter que le chat fut le seul responsable du carnage qui régnait sur le bureau. Hazel se força à ne pas rougir ni à perdre ses moyens sous le regard inquisiteur et un peu ensommeillé du directeur. Convaincs-toi d’être innocente et tout ira bien, convaincs-toi d’être innocente, répétait la toute petite voix en son for intérieur – celle qui ressemblait à s’y méprendre à celle de Jude -. Crédible ou non, Blueberry passa à autre chose et lui fit une requête assez curieuse, celle de jurer de garder tout ceci secret. Hazel afficha un grand sourire tout enfantin et approuva. « Ah mais oui bien sûr Professeur. Je serai muette comme une carpe ! » Autant dire que la chose s’avérait quasiment impossible à imaginer quand on parlait de Hazel Risenfield.

Les choses auraient pu revenir à la normale mais apparemment le professeur de vol n’était pas très doué pour détendre l’atmosphère sans déraper sur une pente particulièrement glissante et pleine de double-sens. Elle le dévisagea sans comprendre tout de suite, un peu perplexe. Il fallut un certain temps pour intégrer la phrase, dénicher le sous-entendu et y réagir ; la lenteur d’esprit de la Gryffondor était légendaire dans le domaine du graveleux. Ses yeux s’arrondirent, ses joues prirent la teinte des coquelicots et la jeune fille ouvrit la bouche, se mettant à bafouiller dans un concert d’onomatopées incompréhensibles. « Ahaaaerhmmrghrhurmpf. » La brunette avait déjà replongé la tête dans un nuage massif de feuilles et de livres, s’obstinant à cacher ses joues toutes empourprées.

Il y eut un moment où plus aucune parole ne fut échangée. Seul le feu crépitait encore doucement dans l’âtre et Lancelot ne daignait plus ronronner ni miauler. Hazel l’avait vexé à coup sûr, mais c’était pour la bonne cause. Alors qu’elle tournait une page de son bouquin, la voix du trentenaire la sortit de ses pensées guillerettes pour un sujet encore plus stimulant. Le visage de la jeune fille s’éclaira et elle n’hésita pas même une fraction de milliseconde avant de répondre. « Les Soins aux Créatures Magiques ! » Une réponse plus franche n’aurait pas été réalisable. « J’adore les animaux. Tous les types. Même un Scroutt est gentil avec nous si on s’y prend bien, c’est juste une question de technique et d’approche ! » résuma t-elle avec un bon sens surprenant pour une adolescente de son calibre.

La curiosité du professeur ne la dérangeait pas vraiment, au contraire. En dépit de ce qu’il semblait penser, Hazel trouvait que c’était dommage que les enseignants ne cherchent pas davantage à sympathiser et à mieux cerner leurs élèves. Parfois, on pouvait passer à côté de plein de choses en ignorant les gens de tous les jours qui nous entouraient, comme s’ils n’étaient qu’un banal cadre physique, un bruit de fond. « Y avait une matière où vous étiez nul ? Et où vous l’êtes toujours ! » demanda l’américaine spontanément, décrochant temporairement de ses révisions. Parce que nul doute qu’Oswald Blueberry, en brave Serdaigle, devait être une tête d’ampoule dans sa jeunesse.

S’il avait du mal à s’imaginer la jeune fille prudente et attentionnée, c’était qu’il y avait une raison simplissime à ses yeux. « C’est normal, vous n’assistez pas aux cours de Soins. » répondit-elle avec une logique qui frôlait l’insolence – mais pour avoir vu le personnage à l’action, personne n’aurait osé imaginer que Risenfield puisse être capable de manquer de respect à un professeur sciemment -. De fait, elle avait raison : si Oswald Blueberry avait pu voir la façon dont Hazel agissait en cours de soins aux créatures magiques, il aurait sans doute été on ne peut plus ébahi. Car dans cette matière, la jeune fille excellait et mieux encore, elle était totalement à l’écoute et intéressée. Elle se donnait à fond et n’avait jamais peur de se faire des égratignures et des bleus en partie pratique. Même en théorie, elle s’en sortait de manière très honorable et retenait toujours très facilement les cours.

Le professeur de vol répondit à sa question et se livra même un peu plus qu’il n’aurait sans doute souhaité. Il évoqua la divination et cela fit germer quelques souvenirs amusants de ses premiers cours dans l’esprit de la rouge et or. Hazel repensa à la fois où Jude avait fait mine d’être en transe et de vivre une véritable crise de son troisième œil, racontant des âneries monstrueuses au sujet de leur avenir à tous. Ils avaient attrapé un tel fou rire que Trelawney avait vite compris l’entourloupe et bien sûr, ils avaient été punis et chargés de laver toutes les tasses à thé du cours sans magie. La sanction s’était avérée être une intéressante opportunité de bataille d’eau savonneuse, évidemment. « La divination, c’est un peu comme l’horoscope moldu. On cherche un peu ce qu’on veut voir dans des feuilles de thé ou du marc de café. En plus ce truc schlingue, comme toutes les herbes divinatoires. » commenta la jeune fille avec son honnêteté habituelle. Il avait dit qu’il trouvait ça stupide, elle avait donc pris cela comme un feu vert pour plaisanter sur les arts de la voyance magique. L’enseignant s’était détendu et la conversation ressemblait à s’y méprendre à celle, anodine, que deux bonnes connaissances auraient pu avoir, mais bien vite la retenue naturelle du trentenaire prit le pas et il se coupa en plein milieu de sa phrase. Un a- ? Adepte, accro ? C’était un peu bizarre d’imaginer la métamorphose comme quelque chose d’aussi addictif, mais bon, les gens avaient tous une part de folie douce en eux, songea paisiblement Hazel, à mille lieues de ce que craignait Oswald.

Néanmoins comme elle l’avait prévu, Blueberry avait été un élève plutôt irréprochable et modèle. Il avait toujours travaillé et fait des efforts même quand ça ne le passionnait pas. Ses parents devaient être contents, et pour sûr les siens auraient parfois aimé qu’elle en fasse de même. « Ouais, c’était votre truc les études, quoi. » marmonna Hazel pensivement avant de regarder brièvement les pages de son livre ouvert sur les genoux. Et l’adolescente de réajuster les choses quant à sa passion pour les animaux. « Oui mais pas seulement. Ce serait comme dire qu’on aime bien les Niffleurs parce qu’ils sont doux et mignons. D’accord, mais y a pas que ça ! On apprend plein de choses utiles et variées en étudiant les animaux, et c’est marrant de décrypter leurs comportements et d’essayer de les comprendre. Et puis découvrir des nouvelles espèces et essayer de les apprivoiser, ça doit être chouette. » Quand elle parlait, elle était encore plus enthousiaste et animée. Sa voix était plus vivante, plus vibrante – si tant est que cela fut possible pour quelqu’un comme elle -.

La question suivante la toucha un peu, pas dans le sens où elle ne se sentait pas l’envie de répondre mais plutôt parce que c’était le genre de détails sur soi qu’on n’aurait pas du révéler à « n’importe qui » à cette époque de l’histoire du monde magique. Cela tombait bien, Oswald Blueberry n’était pas vraiment n’importe qui. « Je suis née-moldue en fait. Ma sœur et moi on est les premières sorcières de la famille. » Evoquer Jane lui fit un petit nœud dans l’estomac. Cela lui paraissait bizarre qu’on puisse s’intéresser au sang des sorciers et pis encore, qu’on juge une personne par ce biais. Elle, en tant que jeune fille encore immature et trop insouciante, n’avait jamais vraiment cerné le problème que le métissage entre moldus et sorciers pouvait poser à certains. Elle trouvait cela absurde et injustifié, mais ne se souciait plus des critiques qu’on lui faisait. « Et je suis optimiste parce que … C’est comme ça ! Je sais pas. Il vaut mieux ça que pleurer tout le temps sur son sort, vous croyez pas ? » Petit silence. « Vous pensez que c’est un défaut d’être comme ça ? » Son avis à ce sujet avait l’air de l’intéresser, tout à coup.

C’était vrai que sans Jane, Hazel aurait sérieusement mis un temps infini à intégrer les concepts de base du monde sorcier. Fort heureusement, sa sœur l’avait bien formée au sujet dès le départ et même si elle était loin d’avoir son niveau scolaire, elle maîtrisait assez bien la plupart des connaissances classiques dans le domaine pour une née-moldue comparé à certains de ses camarades. « Ho, merci. » Et puis venant de la part du professeur de vol, cette remarque équivalait à un compliment qui aurait pu faire pétiller des étoiles dans ses yeux.

Un sourire niais s’accrocha à sa bouche pour y rester une longue minute quand le trentenaire s’évertua à expliquer qu’il ne fallait pas se renier, que chacun était ce qu’il était et que toute positive qu’elle était, Hazel n’avait pas à changer. Elle se sentait parfaitement crétine à l’écouter décrire ses mimiques toutes personnelles mais n’en ressentait aucune perturbation quelconque : en fait, ça lui faisait tout simplement plaisir de voir qu’on pouvait être un adulte comme Oswald Blueberry et ne pas considérer de voir le verre à moitié plein comme une vaste erreur. Evidemment, ils étaient différents. Tous les deux étaient en quelque sorte les deux pôles d’un même monde, aux antipodes directes l’un de l’autre. Cela ne les empêchait guère de cohabiter plus ou moins bien depuis quelques temps. Au point que l’enseignant avait réussi à décrypter bien des comportements non-verbaux de sa part en peu de temps, en fin de compte. Pas qu’elle fut un élément d’une complexité psychologique intense, mais tout de même.

Il la remercia de sa franchise – chose qu’on ne pouvait en effet pas lui ôter – et la jeune fille répondit par un automatisme de politesse un « Je vous en prie … » qu’elle trouvait tout à coup drôlement ampoulé. Ce n’était pas tout à fait son genre d’être comme ça – comme si tout à coup, Risenfield avait des relents d’enfant sage un brin intello -.

Peut-être pour se rassurer sur le bien-fondé de ces heures d’études supplémentaires, le professeur s’enquit de son ressenti sur l’épreuve de demain. « J’suis plus prête que je ne l’ai jamais été ! » s’exclama d’un ton espiègle et enjoué la demoiselle. Elle ne manquait, même à minuit, pas d’humour. Et puis au fond elle savait qu’elle disait vrai. Partant d’un niveau quasiment nul, Oswald avait certainement réussi à faire mieux que tout ce qu’elle aurait pu faire par elle-même avec la meilleure volonté du monde. Se sentant obligée de nuancer un peu son propos pour ne pas braquer le directeur des Serdaigles, la jeune fille rajouta avec honnêteté. « Sérieusement, merci de m’avoir aidé. Vous étiez pas obligé du tout. »

Ils en étaient donc là, Hazel peinant à se remettre dans le bain de sa lecture, et Oswald occupé à grignoter des bonbons – des Patacitrouilles pour être exacte -. La brunette songea qu’elle n’avait pas tant que ça grignoté et qu’elle avait bien envie de rattraper son retard, lorsqu’un curieux effluve lui chatouilla les narines et la fit froncer des sourcils. Elle se mit alors à humer frénétiquement l’air, une moue intriguée sur le visage. « Ca … Ca sent mauvais tout à coup, c’est le … Oh non, Lancelot ! » Le lien entre la cause et l’effet s’était très vite fait. Car bien évidemment, le chat avait la rancune tenace et il n’avait guère pu se priver de briser ce moment de calme et de sérénité. Posté sur son train, l’air complètement indifférent, il avait même l’air de narguer royalement la rouge et or – une manière pour lui de faire passer le message qu’il n’avait pas apprécié d’endosser sa faute à sa place -. Hazel n’eut besoin que de trois secondes pour comprendre le méfait du félin. Elle se pencha et brandit son sac tout tâché d’une humidité plutôt odorante entre elle et Oswald. « Il a fait pipi sur mon sac ! » glapit la jeune fille, prise au dépourvu. Au cas où Blueberry n’aurait pas compris … Si Lancelot avait pu, nul doute qu’il aurait ri. La jeune fille reposa le sac en grimaçant. « Je crois qu’il faut que je prenne ça comme un ‘Ouste’ … » Hazel, en indécrottable optimiste, voulait surtout dédramatiser la chose et se moquer un peu d’elle-même – après tout elle l’avait cherché non ? -. Qui plus est, il commençait à être une heure plutôt tardive, et si elle tenait à ne pas s’endormir sur sa copie demain, elle aurait du ne guère plus tarder à voyager direction les bras de Morphée et le pays des rêves.