ϟ ÂGE & DATE DE NAISSANCE : Quarante-deux ans, née le 12 novembre 1957.
ϟ LIEU DE NAISSANCE : Sous les toits de Paris.
ϟ ANNÉE & MAISON : Ancienne élève à Beauxbâtons, cryptologue au Département de la Justice Magique. Elle intercepte vos hiboux codés et démêle vos sorts compliqués.
ϟ ORIENTATION SEXUELLE : Partie avant le petit déjeuner.

ϟ BUT DANS LA VIE : Inventer un moyen plus sûr de sécuriser les hiboux. Se rallier définitivement au Bien. Arrêter de papillonner sans but. Trouver ce qui lui manque, véritablement. 
ϟ CE QUI COULE DANS VOS VEINES : Plutôt rouge, plutôt pur, on aimait bien lui rappeler. Si l'existence des nés-moldus bouleverse sa logique imparable, elle s'est fait à l'idée qu'ils restaient tout de même sorciers.  
ϟ VOTRE ANIMAL DE COMPAGNIE : Bernoulli, un grand duc à la tronche misérable. Le pauvre hibou qui sert davantage de cobaye que d'animal, mais qui pour Ismène a développé une loyauté à toute épreuve. On le soupçonne d'être dérangé. Franchement dérangé. Le représentant strigidé du syndrome de Stockholm.
ϟ SIGNE PARTICULIER : Un accent très français, des petits grains de beauté dispersés sur son corps, une grosse cicatrice sur le genou droit, souvenir d'un match de Quidditch débridé.

ϟ DESCRIPTION PHYSIQUE ; Les orbites sombres. La peau blanche. Un paradoxe personnifié mais tellement raccord, un contraste plastique vraiment prononcé, une unité visible pourtant, une homogénéité impeccable qui ressort de l’ensemble. Comme si, finalement, chez Ashwin Fawkes, le noir et le blanc étaient bons colocataires.

Il faut se figurer qu’on ne regarde pas Ashwin en une seule fois. Il faut choisir. Est-ce qu’on préfère s’abandonner à ce front bombé et ce menton avenant, accueillant, à ces yeux intelligents et ce corps très conforme, à ces cheveux hérissés qui lui donnent des airs de môme jovial ? Ou est-il plus aisé de se perdre dans les reliefs marqués de ce même front, ombrant le vert de ses pupilles, faisant résonner un requiem sinistre jusque sur l’arrête de sa mâchoire tranchante ?
On se jetterait dans ses bras lorsqu’il sourit. On reculerait d’un pas lorsqu’il grogne, la bouche à l’envers, la peau du visage tordue d'aigreur. C'est malheureusement trop souvent qu'il arbore cette tête défaite, ce juron facial, qu'il coince ses poings dans ses poches et fait le dos rond, pour laisser glisser l'humanité sur ses épaules.

Il est spécial, Ashwin, d’autant plus qu’on ne s’en rend compte que lorsqu’on cherche l’intrus au milieu du paysage de son anatomie. Quête vaine, il est l’intrus entier, l’antithèse complète, l’accumulation d’oppositions. Inoubliable mais banal. Du genre à laisser des sourcils froncés sur son passage. Sourcils qu’on lui a offerts à moitié effacés, mais qu’il compense par ce front, ce champ de bataille, cette plage pleine de plis soumise à toutes les affabulations qui se mélangent en dessous, et qu’il croit pouvoir chasser d’un plissement des sinus.

Il change constamment. Une barbe de trois jours lui donne trente ans de plus. Une modeste risette sur ses lèvres lui offre une deuxième adolescence. Ses mains adroites jouant avec la tranche d’un livre sont synonymes de sagesse, ses doigts trop longs agités en tous sens lorsqu’il est en colère ne font qu’insinuer qu’elles appartiennent à un gamin capricieux.
Et derrière tout ça, quoi ? Cette constante qui fait que son corps rafistolé a l'air de quelque chose, ce noyau de cerise, cet Ashwin Fawkes de l'intérieur ? Le môme aux yeux clairs ou le sage aux pupilles mitraillettes ? Le front sévère ou la plage chaleureuse ? Les bras réconfortants ou le poignet armé ? La silhouette sèche ou la finesse artistique ?
Sa bouche est-elle à l’endroit lorsqu'il vous regarde ?

Alors peut-être qu'on se raccroche à ce qui est le plus digne de confiance. Ses cheveux, toujours dressés sur sa tête en un bordel impeccable, lui cachant la moitié du visage, servent d'abri au besoin. Ses mains, blanches, fines, sensibles. Utilisées fréquemment. Sa curiosité est majoritairement développée dans le bout de ses doigts, et on ne peut l'empêcher de mettre ses pattes partout, que ce soit dans une marmite en plein cuisson ou sous la jupe de la secrétaire du fond. Et puis ses vêtements, qu'on pourrait considérer comme simple déguisement, très facilement transformables, mais qui font partie de lui. Le nœud papillon et les bottines en cuir lui semblent indémodables. Les vestes moldues tout droit tirées du XIXème siècle collent à son torse comme s'il était né avec.  

Un étrange bonhomme dans un étrange costume, en somme, assombri par la colère qu'il se crache lui-même à la figure, illuminé par la joie qui, parfois, lui traverse l'esprit. Il est deux en un. Il est indécis.

ϟ AIME : Les mathématiques, l'arithmancie, la physique, la logique. Les choses qui s'emboîtent parfaitement (insérez ici blague de mauvais goût). Les suites, et l'air candide de Fibonacci. Les fleurs colorées. Le hibou-cinglé, parfois. Le Quidditch, étrangement. L'air contre ses joues lorsqu'elle vole. La mer, le sel, le vent, le soleil. L'odeur d'une cigarette fuyant au dessus de la Méditerranée. Un verre de Château Margaux. S'endormir ivre. Ensorceler de l'origami. L'inventivité. Charlie Chaplin. Nicolas et Pernelle Flamel. Les blouses en soie, les chaussures qui font du bruit. Les gens beaux. Les petits cheveux sur la nuque d'un homme. Qu'on l'aime, qu'on se l'arrache, qu'on la comprenne et qu'on l'embrasse. Papa. 

ϟ N'AIME PAS : Papa, aussi. L'ennui. Le manque de dynamisme. Les gens qui marchent lentement dans le Hall du Ministère. Les poignées de porte des toilettes publiques. Le bruit du clavecin. Le suspens à deux balles. La pluie froide, les hivers interminables, les matinées dans le noir. Les gens antipratiques. Répéter la même phrase. Ne pas comprendre ce qu'il se passe, passer à côté du plus important. Se réveiller en retard. Le sexisme. Se taper le petit orteil dans le coin d'un meuble. La Bierraubeurre. De ce qu'elle en a lu, les cachots de Poudlard. Avoir tort. L'asymétrie. Le manque de liberté. Appartenir à quelqu'un.

ϟ DESCRIPTION PSYCHOLOGIQUE ; Ashwin et son sourire fabuleux, ses yeux brillants dans lesquels on aimerait se perdre, parfois. Ashwin et sa bonne humeur tourbillonnant constamment autour de lui, ébouriffant ses cheveux, animant son corps de tics adorables, faisant vibrer son échine, marquant ses tempes de petits plis infantiles. Ashwin et son savoir absurde sur la vie, ses anecdotes sorties de nulle part, ses épisodes chroniques d’intelligence inutile. Ashwin et son cruel manque de tact, qui fait rire plus que ne gêne, fait rosir les joues et tomber les cœurs. Ashwin et cette franchise qui parait absolue mais qui n’est qu’imaginaire, probable conséquence de son incoercible volonté à donner son avis sur tout, et à n’importe qui. Ashwin et son rire un peu retenu, bafouillant, hésitant, puis s’évadant librement dans la pièce comme une mélodie sur une harpe, déchainant à sa suite les partitions de ses voisins les violons. Ashwin et ses mouvements amples, comme s’il avait besoin de faire de chaque geste une hyperbole pour ne pas rater son objectif. Ashwin et ce besoin excessif de toujours bien faire, de toujours réussir, de toujours satisfaire, cette envie irrépressible d’être accepté sans qu’on ne lui demande rien, sans que l’on n’exige de lui qu’il lève le petit doigt. Ashwin et ses milliards d’idées à la seconde, ses projets sur le pouce, ses envies inopinées, ce mouvement intérieur permanent qui l’amène à tourner sa langue sept fois dans sa bouche avant de parler, pour finalement se taire et aller courir après des moulins inoffensifs. Ses allers et retours entre la droite et la gauche, ses opinions périssables, son manque cruel d’attaches avec lui-même, son besoin viscéral, néanmoins, de rester en terrain connu, de lacer ses chaussures de façon parfaitement symétrique, de rendre visite à ses parents une fois par mois, de repousser sa chaise contre la table avant de quitter une pièce. Ashwin il a grandi trop vite, dans le mauvais pot et c’est avec regret qu’il jette aujourd’hui un œil nostalgique vers le passé. Ashwin c’est alors cette envie profonde de prouver au monde qu’on peut être un homme à trois ans, un adulte puéril, une grande personne naïve, un oxymore en vie.

Aussi, lorsqu’on croise sa silhouette fuyante, son corps cherchant désespérément à fusionner avec le mur, son regard agité, ses poings serrés, on se demande si ce n’était pas son fantôme que l’on vient de frôler. Et s'il semble caché derrière un voile, c'est parce qu'il ne sort jamais sans garde rapprochée, sortilèges de protection dont on oubliera le nom. C’est avec une déception certaine qu’on réalise qu’Ashwin Fawkes est plus qu’un rire, est moins qu’un ange. Hésitant, on essayera de lui trouver des excuses, blâmant comme il sait si bien le faire l’accident, mais on se rappelle ensuite qu’il a toujours été un peu à côté de ses pompes, aussi adorées de lui soient-elles. Comme on enlève une couche de peinture, les autres se désintègrent instantanément, et on se retrouve finalement avec l’autre Ashwin. La silhouette. L’enfant aux tympans trop fragiles, l’adulte dont la baguette le répugne. Parce que s’il n’a jamais été mauvais sorcier, Ashwin a toujours trouvé la magie trop surprenante. Il aurait préféré manier des sorts plus doux, contrôler des volutes tièdes et colorés entre ses mains, souffler sur la terre pour en faire un arbre. Sa passion pour la végétation n’est pas un mythe, et c’est peut-être son aversion pour la vitesse combinée à son incapacité à ralentir qui le pousse à planter des espèces à croissance lente. Extrêmement lente. Et puis les arbres sont silencieux, ils ne viennent pas ronronner sur ses genoux lorsqu’il lit Verlaine, ils ne lui lèchent pas l’oreille lorsqu’il fait la cuisine, les yeux épouvantés par la flamme sous la casserole. Ashwin Fawkes a horreur des animaux. Ashwin Fawkes a horreur des choses sur lesquels il n’a aucun pouvoir ce qui lui concède parfois des moments philosophiques cartésiens. "Changer mes désirs plutôt que l’ordre du monde". Ne pas désirer ce qui appartient au bon vouloir des autres, du monde, d’un tout. Rester seul avec ses propres problèmes, ne pas interférer, ne pas s’attacher. Profiter de ce que la vie a envie d’offrir, ne pas demander plus, mais en faire plus.

Et comme il hait le changement et qu’il est en mouvement perpétuel, il bénit le silence mais est capable de faire démesurément de bruit. Ses colères sont des caprices enfantins incontrôlables, mélange de répartie périmée, de refus d’accepter une quelconque culpabilité, de répétitions d’insultes dépourvues de sens et de recherche instinctive d’une porte de sortie. Ashwin déteste les altercations, les batailles, les voix haussées, les désaccords. Ashwin préfère fuir, mentir, prétexter, s’enfermer dans sa petite bulle Baudelairienne, aimant se prendre pour un poète maudit et enfermer le lâche dans un placard. Mais lorsqu’il ne trouve pas d’échappatoire à son antagoniste, que ce soit une vraie personne ou simplement une tâche malvenue dans son esprit, il explose et vide son sac, fait déborder le vase, laisse péter la cocotte-minute. Se mettre en colère, c’est désobéir à ses préceptes intérieurs, c’est se surprendre. Et comme pour tout pseudo paranoïaque qui se respecte, la surprise est diabolique.

Alors finalement, on laisse Ashwin Fawkes disparaitre dans le mur, on ne s’approche pas trop, on l’abandonne à ses peurs de gamin et ses conflits intérieurs qu’il ne peut extérioriser. On a pensé lui filer un coup de main mais à quoi bon ? Oui, à quoi bon tendre la main à quelqu’un qui a son poing dans sa poche ?  

Ici, aucune façon de faire précise ne sera demandée. Nous exigeons cependant un nombre minimum de 25 lignes, bien que ce soit déjà assez léger pour une histoire. N'hésitez pas à raconter avec des dialogues anecdotiques sur les évènements qui auraient marqué votre personnage et à faire plusieurs parties. Par exemple, vous pouvez faire l'enfance de votre personnage (Donc une enfance normale/anormale de moldu ou de petit sorcier pourri gâté), l'arrivée à Poudlard et la découverte de ses pouvoirs et ses amis, etc. Et terminer sur sa vie actuelle.

Vous pouvez également expliquer comment votre personnage a vécu la cérémonie de répartition, les liens avec les personnages existants s'il y a, l'évolution de votre personnage au fur et à mesure des année à Poudlard ou même dans son enfance. Bref, détaillez.

ϟ COMMENT NOUS AS-TU DÉCOUVERT ? Mon petit doigt m'en a parlé.

ϟ LE NOM DE LA PERSONNE SUR TON AVATAR ; Gillian Anderson, la plus belle.

ϟ QUE PENSES-TU DU FORUM ? Je le déteste tellement que je suis revenue.

ϟ AS-TU LU/VU TOUS LES HARRY POTTER ? OUI.

ϟ SUR COMBIEN D'AUTRES RP ES-TU INSCRIT SANS COMPTER CELUI-CI ? Un et demi (oui, c'est possible).