Autour d'elle, le parquet ciré brillait d'un éclat neuf et singulièrement rassurant. Cette lueur de propreté se reflétait jusque dans les larges miroirs qui recouvraient le plus grand des quatre pans de murs de la petite salle éclairée de mille candélabres flottants. Une légère musique flottait dans l'air, rappelant les airs classiques que certains moldus écoutaient parfois solennellement. Ce n'était ni une valse, ni un opéra tragique. Ca n'était en rien comparable à quoi que ce soit qui put exister ; étrangement, chaque son sonnait parfaitement juste à l'oreille de la danseuse qui se tenait au centre même de la Salle sur Demande.

Ses pieds, chaussés dans des pointes, s'étiraient sur la même ligne de ses jambes tendues par une concentration assidue. La ligne se courbait, suivant le mouvement aérien et pourtant parfaitement mesuré de ses bras qui s'étendaient à leur tour comme s'ils cherchaient à effleurer des ombres invisibles. Ses yeux bleus s'étaient nimbés d'un voile, happés par l'effort et la précision, absorbés par l'abandon progressif d'elle-même à la danse.

Elle avait oublié. Sybella avait perdu depuis trop longtemps le goût et le plaisir d'être elle-même, seule, quelques instants, sans jugement et sans regard, et de danser. Pas pour le regard d'autrui mais pour son propre besoin. Plus les jours s'étaient égrenés, plus la septième année avait ressenti le contrecoup des attentes et des pressions, intérieures comme extérieures. On attendait d'elle une réussite brillante aux examens, on espérait d'elle un avenir certain et glorieux. On exigeait d'elle une amitié sans faille et des concessions dont elle était clairement incapable. On voulait qu'elle soit aussi résistante à la vie qu'une adulte normale. Sybella réalisait qu'elle s'était cachée trop longtemps de la vérité : elle n'avait absolument pas envie de quitter Poudlard pour se retrouver au-dehors. Elle n'était pas prête à grandir. Elle aurait préféré endurer encore facilement une année, même si ça signifiait devoir entendre des « Sybiiiiie » suraigus, terrifier des premières années débiles et récolter des T en potions. Après avoir exhorté Hayden à outrance pour jouer au Quidditch et se défouler, Syb' avait finalement décidé de prendre toutes ses précautions et de se faufiler seule comme une petite souris … pour aller faire des entrechats. Tournoyant sur elle-même, Sybella vacilla légèrement, déconcentrée par son anxiété latente et voulut s'y reprendre. Elle rajusta timidement le tutu de fortune d'un vieux rose passé que la Salle sur Demande lui avait imaginé et s'approcha des miroirs.

Un détail attira pourtant son attention. Là, à quelques mètres sur sa gauche, la barre de danse venait de disparaître subitement pour laisser la place au vide. Ca, ce n'était pas normal. La salle sur demande, pour le peu de fois que Sybella en avait fait usage durant sa scolarité, n'avait jamais pour ordre de se dématérialiser sans l'accord de celui ou celle qui en avait exprimé le plus sincère besoin. C'était donc elle qui aurait du gérer ce qui était et n'était pas dans cette salle de danse. Ses sourcils se froncèrent alors qu'elle s'était figée, ses bras retombant finalement quelques secondes plus tard contre son corps, poings sur les hanches. La mélodie qui s'échappait comme par magie du gramophone ensorcelé avait pris un rythme qui montait crescendo, renforçant ironiquement l'ambiance soudainement mystérieuse et suspicieuse. Sybella pivota brusquement vers l'entrée, un air revêche plaqué sur son visage alors que la porte s'ouvrit et dévoila la silhouette de … « … Potter, mais on t'a jamais appris à toquer pour voir si c'est libre ? » clama l'irlandaise d'un ton plaintif et incrédule.

Comment ça, elle n'avait qu'à être plus prudente et à faire en sorte que personne ne vienne la déranger ? Lui tournant le dos pour s'éloigner à grands pas colériques avec, étrangement, le rouge aux joues, la blonde poussa un profond soupir ennuyé avant de s'asseoir sur la petite banquette de bois face aux miroirs que son esprit avait dessiné mentalement, les yeux concentrés sur sa cheville droite qu'elle manipulait pour l'étirer distraitement. Elle n'aimait pas être surprise comme ça. Et encore moins par quelqu'un comme Potter.

De toute sa scolarité, la jeune fille n'avait jamais vraiment adressé la parole à Potter autrement que par la voie indirecte des quolibets et des moqueries. Étrangement, si la réputation du Gryffondor le précédait dans le monde des sorciers, Syb' s'abstenait de dire de lui autre chose que ce que le commun des Serpentards attendait d'elle. On n'aurait su dire si Harry l'agaçait, lui inspirait de la pitié, ou si même, elle avait une opinion véritable sur l'Elu. Bien sûr, la plupart des gens considéraient l'adolescent comme un sauveur. La Serpentarde n'enviait guère sa place, et ce même s'il attirait au moins le regard de n'importe qui rien qu'en entrant dans une salle. Elle ne le tenait pas plus en affection qu'elle ne le haïssait avec la ferveur psychotique de Malefoy. Sybella suivait pour une fois affablement le troupeau des verts et argents, mais Harry était un parfait inconnu.

Ca n'empêchait qu'elle n'avait jamais souhaité que Potter tombe sur elle alors qu'elle dansait. C'était une partie d'elle qu'elle dévoilait peu, et surtout, c'était une passion qu'elle avait à cœur et qu'elle n'aurait supporté de voir réduite à une moquerie de gamin. Un coup d'oeil rapide et toujours peu chaleureux à l'adresse de son camarade, et la Serpentarde reprit la parole d'un ton qui se voulut appuyé et expéditif. « Donc comme tu vois, c'est pris. J'étais là avant. Je bougerai pas d'ailleurs. » Inutile pour elle de le préciser ; elle n'avait pas fait le déplacement et l'effort de trouver la Pièce-Va-et-vient pour la céder aux beaux yeux clairs du Survivant. « Tu vas rester planté là comme ça longtemps ? » Sous-entendu : ouste, le Survivant, ce n'est pas parce que tu as une jolie cicatrice en forme d'éclair sur le front que Sybella Tyrel fera passer ses caprices avant les tiens ! Sauf si bien sûr, il tenait à apprendre à faire des sautes de biche ...

Si la septième année s'était attendue à voir Harry Potter fuir en pensant repasser plus tard, elle se trompait. Visiblement le jeune homme n'était pas de ceux qui jouaient les pacifistes ; il s'introduisit dans l'espace privé qu'avait forgé l'esprit de la Serpentarde et tout en le modifiant à loisir par sa simple pensée, il se mit à évoluer dans la pièce sous le regard muet de stupéfaction et de colère de Sybella. Qui mit un léger temps de retard à reprendre ses manières coutumières alors que Potter la flattait presque naturellement. Elle haussa les sourcils. « Tu trouves ? ... Je veux dire, non mais calme un peu tes hormones. » rétorqua finalement la blonde, croisant ses bras sur sa poitrine comme pour la cacher par une pudeur exagérée. Il n'avait vraiment aucune gêne. La petite Weasley ne lui suffisait pas ? Le Survivant avait des défauts comme tout le monde, la vanité en faisait peut-être partie. Alors qu'il lui exposait clairement son refus de partir, l'irlandaise contra, calmement mais inflexible. « Ca me semble être sans issue alors, parce que je n'ai pas fini ce que j'avais à faire ici. »

Autant parler à une baignoire ou à une souche d'arbre : la réponse était la même. Il avait sans doute entendu mais il se moquait royalement de savoir ce que ça pouvait lui faire. Les Gryffondor, ces nombrilistes, songea avec un chauvinisme ironique la blondinette avant de finalement imaginer un cardigan à ses côtés pour s'en saisir et le passer sur ses épaules. Un peu paranoïaque, Sybie ? Elle capitula à voix basse et plus pour elle-même, d'un ton un peu blasé. « Je vois. Si tout le monde s'y met, j'imagine que je n'ai plus vraiment le choix. »

Ses yeux se promenèrent ensuite sur le nouvel environnement dessiné par Harry. La Salle Va-et-vient avait pris des allures de souk rempli dans les moindres recoins. Un labyrinthe d'objets insolites, d'amoires et de monts de babioles s'était établi et semblait n'avoir aucune limite tangible. Seule la porte demeurait, point d'ancrage rassurant dans cet océan de perdition et d'inconnu. Un drôle d'endroit pour de drôles d'idées, qui ne correspondaient pas vraiment aux genres de passes-temps que la Serpentarde aurait attribué à son camarade.

Celui-ci avait brisé le silence pour lui proposer une collaboration. Le regard que jeta la concernée à Harry était si proche de la consternation qu'il aurait pu revenir à lui demander si Potter ne prenait pas Tyrel pour sa petite sœur de cinq ans et demi qu'il devait occuper. Pourquoi pas jouer à cache-cache pendant qu'il y était ? Silencieuse jusqu'à la fin de ses explications, Sybella soupira légèrement en entendant ses avertissements. Elle avait peut-être une couleur de cheveux un peu claire, mais elle avait un peu de bon sens et de jugeote dans le crâne ! Syb' n'était de toute manière pas d'humeur à se battre ou à contredire le Gryffondor. Elle se contenta de poser ses conditions quant à sa participation à cette drôle de quête, tout en commençant déjà à analyser les éléments présents autour d'elle. « D'accord, d'accord ! Plus vite t'auras ton bouquin, plus vite tu seras déguerpi et tu me ficheras la paix. » Une bonne option pour chacun d'entre eux, qui rendrait les recherches efficaces et rapides.

Bien évidemment, comme tout lionceau qui se devait, il tenta de faire la conversation. En soi ça ne dérangeait jamais Sybella qu'on s'intéresse à elle, même quand c'était saupoudré de remarques piquantes ou moqueuses ; ça lui permettait de se vanter pendant cinq minutes ou de fermer le clapet aux gens trop gentils de nature. Potter lui fit le coup du cliché typique, et elle éclata d'un rire bref, reposant une pile de vieux encriers qui ne cachaient rien d'autre qu'un livre d'arithmancie. « Et toi, t'as prévu quoi ? Une randonnée avec Weasley et Granger au pays des Boursouflets multicolores ? » se moqua t-elle ouvertement tout en passant en revue les étagères et tout ce qui était susceptible de contenir des livres. Son index se balada sur la tranche d'un épais ouvrage aux teintes mauves rongé par l'humidité, dont le titre ressemblait à celui d'un conte pour enfants moldus. Elle poursuivit la discussion, distraitement. « Comme si la réponse t'intéressait, Potter. » Un sourire triste passa rapidement sur son visage : elle ne lui dirait pas, mais il y avait autant de chances pour qu'elle se fasse marquer l'avant-bras de la fameuse tête de mort que de rejoindre l'Ordre du Phoenix. Sybella n'avait pas envie de jouer aux héroïnes ou aux criminelles. Elle ne savait pas vraiment ce dont elle avait envie, mais elle n'avait pas le courage – ou la folie – de s'intégrer à des groupuscules politiques traqués par la SEPPOM, où elle risquait de mourir bien plus jeune que prévu. Son confort importait avant tout. « Pourquoi j'irais voir les Mangemorts après les ASPICs, au juste ? » finit-elle par demander, une pointe de curiosité amusée dans la voix.

Si Sybella avait bien du mal avec une chose en particulier, c'était le fait qu'on puisse se croire apte à lui donner des ordres. Et le Gryffondor, bien intentionnellement ou pas, ne manquait pas de la froisser. A chaque fois que sa main s'approchait d'un objet ou de quelque chose d'un peu louche et encombrant, les remontrances du rouge et or sautaient à ses oreilles. Elle avait l'impression d'avoir six ans et demi et de traverser un rayonnage de porcelaine asiatique avec son père sur ses talons. La blonde se retint cependant de toute agressivité verbale et un gros soupir agacé franchit ses lèvres alors qu'elle jetait un coup d'oeil vers Potter. Il se la jouait Monsieur-je-sais-tout en matière de forces du mal parce qu'il était l'Elu ou parce qu'il avait trop fréquenté Granger ?

Plus tard, il serait Auror. Ca alors, si elle ne l'avait pas déjà parié deux gallions, Syb' aurait joué les grandes étonnées. Mais elle n'était pas plus d'humeur que ça à faire de telles mondanités. Harry avait son destin tout tracé et il lui fallait nécessairement continuer à faire le bien autour de lui. Quoi de plus adapté pour ça que de devenir peu ou prou le défendeur de la veuve, du faible et de l'orphelin ? La septième année frôla du bout des doigts ce qui avait l'air d'être un Rapeltout disproportionné et fissuré de partout, la mine songeuse. « C'est louable. » commenta la jeune fille pour la forme. Elle semblait déjà s'ennuyer de leur petit échange on ne peut plus terre-à-terre, et tout dans son attitude donnait l'impression écrasante qu'elle n'en avait rien à fiche, de tous ses bons sentiments. C'est du moins ce que Sybella aurait aimé pouvoir penser réellement, car si Harry avait sa conviction pour lui et un certain sens de l'honneur et du don de soi, la jeune fille n'était pas aussi certaine quant à son avenir à court terme et n'était pas franchement l'héroïne de l'année. Ce qui aurait été réellement étonnant et qui aurait marqué le coup, c'était si Potter avait annoncé qu'il disparaîtrait dès lors qu'il ne serait plus tenu à ses engagements par sa présence à Poudlard en tant que sauveur. Combien auraient déjà pris la poudre d'escampette devant tout ce qui attendait quelqu'un comme le Survivant à la sortie ? Les attentes insondables et insatiables des inconnus, les mangemorts prêts à vous réduire en bouillie, les gens qui se moquent de vous ou qui vous traitent d'affabulateur, les fanatiques de toute sorte, les politiciens, le Ministère … Syb' en avait le vertige rien que d'y penser.

Potter brisa ses rêveries en lui ordonnant – une fois de plus ! - de s'asseoir, ce qu'elle ne fit pas. Sa promenade l'amusait. L'irlandaise eut un sourire presque mystique alors qu'il lui disait qu'il ne l'imaginait pas devenir une encapée noire et tatouée. Les aiguilles, ça faisait trop mal pour la douce peau de Sybella, sans doute ! « Et tu crois que toi, tu m'embaucherais ? » lui demanda la blonde, sans que l'on puisse jauger de son sérieux ou de sa provocation. Quant à ses jérémiades sur le fait qu'il n'était pas écouté pour ses idées mais pour ses actes, la blonde leva les yeux au ciel et répondit du tac-au-tac. « Je dirais, à peu près les trois quarts de l'école et une bonne partie du monde sorcier. Ne te plains pas ! » objecta t-elle aussitôt d'un ton étonnamment autoritaire avant de reprendre, plus explicite. « Avec tous ces gens à ton écoute, tu pourrais leur demander de tous sauter d'un pont qu'ils le feraient sans hésiter. » Car bien évidemment, la Serpentarde n'arrivait pas à concevoir qu'on puisse posséder une telle emprise sur les autres sans en profiter pour soi-même.

La jeune verte et argent haussa les épaules. Elle l'avait aidé pour qu'il s'en aille ; elle trouverait un autre moyen. « La petite Weasley sait y faire, quand elle veut. » Sybella parlait en connaissance de cause : la rouquine lui avait déjà dévoilé une certaine partie de sa volonté en tentant de la combattre. A nouveau, la blonde eut un drôle de sourire et rajouta, mystérieuse. « Ne t'en fais pas Potter. On a tous ses façons d'évacuer le stress et l'anxiété. » Moi ? Je me défoule sur des deuxième années ou j'écris des Beuglantes enflammées à mon frère. Comme elle l'avait dit, chacun ses méthodes.

Sybella acquiesça brièvement alors que son interlocuteur tentait de savoir à qui il avait réellement affaire. Ce qui ne l'aiderait pas puisqu'elle-même mentait sur son sang depuis sept ans. Mine de rien, la blondinette commençait à se prendre à ce petit jeu de questions-réponses naïves. « Oui. C'est fou comme dans ta bouche, ça sonne grossier. » fit-elle remarquer avec une certaine neutralité. « Je peux pas en dire autant de mon côté, hein ? » Car si Harry ne la connaissait pas, elle, elle en savait très sûrement bien plus qu'elle n'aurait voulu en savoir au sujet du jeune homme. Tous les gens s'agitaient souvent pour rien quand Potter bougeait le petit doigt. Les rumeurs et les ragots avaient la part belle et la bonne moitié de ceux qui circulaient à l'école le concernaient, de près ou de loin. Règne draconien oblige, Sybella s'efforçait d'être au courant de tout sur tout, mais entendre que Harry avait apparemment pris des bains de minuit de jus de Véracrasse aphrodisiaque avec Chang dans la salle des préfets, c'était à la limite de l'écoeurement. « De toute façon, c'est pas vraiment étonnant. Qui tu connais, chez les septièmes Serpentards ? Si bien sûr, on considère que Drago Malefoy n'est pas vraiment une connaissance ... » Syb' ricana avant de remettre en place une mèche de cheveux.

Bigre, elle était tranquillement en train de papoter avec le Survivant en tutu rose.

Drago Malefoy. Vaste sujet que celui du septième année, vert et argent par excellence, fervent défenseur de la théorie du sang pur et grand ennemi de Potter. Un curieux sourire ourla ses lèvres alors qu'elle répondit, le plus philosophiquement du monde. « C'est toujours plus simple de laisser croire à celui qui le veut qu'il est le leader. Ca ne veut pas pour autant dire que c'est vraiment le cas. » Quant au principe même de hiérarchie, Sybella haussa vaguement les épaules : elle avait bien sûr son propre gang, son clan ou sa cour ; peu importait le mot, l'idée était la même. Mais à Serpentard il semblait cohabiter plusieurs rois et reines sans véritable couronne unique. Sans doute était-ce mieux ainsi : un seul élève à leur tête les aurait rendu encore plus avides et sournois. Et ainsi chacun pouvait se penser au-dessus des autres. S'il avait en tout cas penser la blesser, Harry s'était trompé. Sybella lui répondit, presque pincée qu'il la crût faite en sucre d'orge. « Ca ne me fait rien, tu sais. Personne n'attend de toi que tu sois gentil même avec ceux qui ne le sont pas. » Sous-entendu : ne prends pas de pincettes avec moi pour jouer les héros braves et généreux, c'est une perte de temps et ça ne te rendra pas plus sympathique à mes yeux. Même le fait qu'il la qualifia de différente n'adoucirait pas ses habitudes : Sybella n'allait pas se laisser déstabiliser par la gentillesse – à moins d'être le directeur des Poufsouffle -. « Je vois ; tu es la Cassandre du monde sorcier, en fait. » sembla se moquer sans vraiment de conviction la blondinette. Elle n'avait pas spécialement envie de le voir s'abattre sur son épaule.

Fort heureusement, le septième année eut enfin une idée et la jeune fille l'accueillit presque avec bonne humeur. « Trève de pleurnicheries sur nous-même ! » s'exclama l'irlandaise en descendant de son perchoir. Chercher le fond, hein ? Ce n'était pas comme s'ils étaient déjà en train de le toucher du bout des doigts en se parlant quasiment pacifiquement, songea sa mauvaise et ironique conscience. « C'est un rencard, Potter ? Weasley va être furax. » ricana la blonde avec un certain amusement dans les yeux et la voix. « Alors rien que pour ça j'accepte. » finit-elle par dire joyeusement avant de quitter

Inscrire son nom dans une légende lui plaisait ; mais quitte à choisir, autant faire en sorte que celle-ci n'implique ni son décès, ni une quelconque épreuve de force qui aurait pu l'abîmer. Malheureusement Sybella n'était pas tombée sur la bonne personne pour espérer rester en un seul morceau. On ne faisait sans doute pas plus bras cassé qu'Harry Potter. La mauvaise blague aurait pu aller jusqu'à ressasser la mort de Diggory, preuve s'il en était qu'il ne faisait pas bon d'être aux côtés du Survivant. Mais Syb' n'avait pas envie de jouer les froussards, alors elle s'était forcée et maintenant elle ne pouvait plus reculer. D'un ton impétueux, la demoiselle le fit savoir à son compère d'aventure. « Et je n'ai pas peur. De quoi veux-tu que j'ai peur, de – AAH c'est quoi ça. » Poussant un petit cri, la jeune fille venait de marcher sur une chose affreusement molle aux reflets violacés ornés d'une bonne douzaine de tentacules. Une sorte de poulpe gélifié – un jouet, très certainement, bien que Tyrel n'eut guère envie d'aller vérifier ça – qui l'avait bêtement effrayée. La Serpentarde fusilla presque aussitôt du regard Harry et asséna un « Pas de commentaires. » plutôt révélateur.

Alors qu'ils commençaient enfin leur exploration, Sybella eut juste le temps de penser à une craie, celle-ci lui apparaissant sous la main, qu'elle commença à tracer une première croix. Son regard continua de percer par-delà les murailles, les rangées et les monticules d'objets en tout genre, pensif. « Cette salle sert donc de … vide-grenier magique ? Les sorciers peuvent être à ce point bordéliques. » Silence. Elle-même était une maniaque née quand il s'agissait de sa personne et n'aurait jamais pu accumuler un bazar pareil. Sans même penser que des tas de générations d'élèves aient pu, eux, sans scrupule, jeter toutes leurs cochoncetés dans cette déchetterie à artefacts. C'était autant du gâchis que de l’inconscience et une forme de stupidité bien développée. Voilà exactement comment on créait du danger. « Il n'y a peut-être pas de fond à ce truc. J'aimerais au moins passer l'arme à gauche après avoir eu mes ASPIC, et si c'est ta faute mon fantôme viendra te hanter. » Plaisantait-elle ou à contrario, était-elle sérieuse ? Y avait-il un semblant de fond de vérité dans ses paroles ? Nul ne pouvait le savoir – en tout cas pas Harry, trop novice en la matière pour pouvoir évaluer correctement les moqueries de sa camarade -.

Le Gryffondor était donc doué de second degré : grande nouvelle. « Touché. » laissa t-elle échapper, l'ombre d'un sourire aux lèvres tandis que Potter évoluait au travers du labyrinthe d'objets magiques avec la confiance qui caractérisait les gens téméraires. Une confiance idiote et malavisée pour toute personne tenant à sa vie, songeait-elle en son for intérieur. Elle n'avait jamais aimé les héros, trop racoleurs, trop vantards, et surtout trop agaçants à son goût, sans doute parce qu'ils avaient en effet de vraies raisons d'être fiers d'eux. Quant aux anti-héros, c'était une autre paire de manches puisque ceux-là même n'avaient de cesse de donner l'impression d'être « parfaits malgré eux » : comme si quelqu'un pouvait franchement se plaindre d'une telle situation ...

La blondinette marchait, ne pensant plus véritablement à pourquoi elle aurait du être là au départ, aux choses qu'elle aurait préférées faire seule, et au pourquoi de sa colère initiale. L'esprit occupé, et surtout nourri par la conversation, sinon intéressante, divertissante que lui faisait le rouge et or de la Serpentarde n'avait pour le moment plus l'envie de se battre. Il y avait parfois ces moments rares mais présents où la jeune irlandaise cessait d'être une garce pour devenir plus neutre. Ca ne durait jamais bien longtemps, mais c'était quelque chose de tellement rafraîchissant que pour ceux qui avaient bénéficié de ce type d'accalmies, le mot « gentillesse » était presque le plus approprié pour qualifier l'instant.

Néanmoins si Sybella se tenait plutôt sage, il ne fallait pas pousser. Et voilà que le Survivant recommençait à se contredire, parlant beaucoup trop pour elle qui commençait presque à se conforter dans la mise en situation imposée par son comparse d'infortune. Elle soupira, croisant les bras et l'interpellant d'un regard sceptique. « Potter, tu m'as dit il y a cinq minutes qu'on ne devait toucher à rien. Et là tu me demandes si on peut voler des objets potentiellement dangereux d'origine et de propriétés inconnues ? » Un sourire narquois passa rapidement sur son visage. « En tant que futur Auror, tu tiendrais deux semaines. » Logique et réflexion avaient en effet manqué à la réaction pourtant bien naturelle et compréhensible du Gryffondor ; d'ailleurs pour être honnête, Sybella aussi aurait été bien tentée d'emporter quelques butins avec elle, mais comme Harry l'avait mentionné plus tôt, la plupart de ces babioles étaient sans doute détraquées. Et elle n'était pas une voleuse – en tout cas pas devant les autres, sa réputation lui étant trop précieuse pour la gâcher de cette façon -.

Elle aurait voulu reprendre leur avancée mais Potter avait fait une trouvaille, et il s'empressa de la lire, visiblement très enjoué par cette missive cachée. Sauf que Sybella, en tant que verte et argent de pure souche ignarde du mythe des Maraudeurs, n'avait très certainement rien compris de toute cette excitation curieuse générée par le message. Aussi dévisagea t-elle son interlocuteur d'un air qui voulait clairement dire « mais qu'est-ce que tu me chantes là mon pauvre », à peu de choses près.« Super, quatre types avec des surnoms vaseux laissent un message et on est contraints et forcés de poursuivre ? » Il en fallait vraiment trop peu à Potter pour être heureux. La blondinette s'autorisa une réflexion acidulée, chantonnant presque sa provocation légère. « Je crois que je comprends mieux pourquoi certaines personnes ont du mal avec toi, en fait. »

Pensive, Sybella observa de nouveau les alentours et constata qu'ils étaient allés tout de même plutôt loin dans cette étrange pièce. Ce qui signifiait forcément qu'ils s'étaient éloignés sans savoir où et dans quelle direction de leur point de départ autant que de leur échappatoire. Un fait qui n'avait rien de très rassurant, mais l'irlandaise haussa les épaules, murmurant pour elle-même un cirueix « Au pire on pourra toujours penser à la sortie. ». Et en attendant … En attendant son cerveau avait soudainement une soif de potins à étancher, et faire mariner Potter était une expérience intéressante à laquelle elle ne s'était encore jamais livrée. « Au fait, pourquoi la petite Weasley a caché un de tes bouquins ici ? La culture l'effraie à ce point ? » questionna t-elle innocemment.

La septième année esquissa un sourire apparemment très amusé mais n’infirma ni ne confirma les propos tenus par le lion à l’égard de son ennemi juré serpent. Leurs querelles ne regardaient qu’eux et même s’il était toujours infiniment divertissant de voir les autres se déchirer, l’irlandaise ne défendrait Drago Malefoy que s’il y avait un intérêt à le faire – et peut-être éventuellement aussi parce qu’ils partageaient la même maison -. De toute manière elle ne cherchait pas à se faire un ennemi du blondinet : il était issu d’une famille de sangs-purs suffisamment importante et dominante pour qu’elle se tienne tranquille à son sujet, sans lui lécher les bottes pour autant. Quant à l’Elu … Elle y était indifférente. Ou trop lâche pour prendre parti.

Il était toujours bien de savoir que la petite Weasley avait jeté un bouquin appartenant à son ancien directeur de Maison dans les tréfonds d’un dépotoir magique. Le genre d’informations dont Sybella apprécierait se servir le moment opportun, et qu’elle casait dans sa mémoire parfaitement ordonnée comme une librairie à potins. La vert et argent se contenta donc de cette réponse au sujet de la rouquine, qu’elle soupçonnait d’être partiellement fausse – mais après tout elle n’exigeait pas de Potter qu’il soit complètement honnête avec elle, auquel cas il aurait été profondément stupide -.

Le Gryffondor revint vite à la charge sur ces fameux Maraudeurs avec lesquels il tenait tant à lui rabattre les oreilles, et la jeune fille ne put que soupirer d’agacement, roulant des yeux comme si une profonde ineptie venait de sortir de la bouche de son camarade. « Potter, réfléchis. Je ne vais pas en retenue ! Et je ne parle certainement pas avec Peeves. Ce fantôme ne sait faire que des bruits de pet et des blagues débiles, on dirait une version ectoplasmique de Lynch. » Jude allait certainement sentir quelques sifflements dans ses oreilles, mais ce n’était pas dramatique, il y était habitué. Quant aux fantômes du château, Sybella n’en avait fichtrement rien à faire. Ils étaient devenus immatériels ce qui les rendaient tout bonnement inutiles à ses yeux. Le seul qui trouvait grâce dans sa mémoire était Fray Cabble, et pour cause : en tant que psychologue de Poudlard, il était l’individu le plus adapté pour subir ses longs monologues plaintifs où Sybella vidait son sac sur sa vie « gâchée par tous ces crétins, ces moldus, ces gamins braillards, ces gourdes, cette bâtisse toute cabossée et ce Ministère complètement incompétent ».

Elle secoua sa chevelure d’un mouvement de tête et continua de marcher … avant de s’arrêter pour de bon et d’accuser le constat de Harry d’un air très, très peu avenant. « Sérieusement Potter ? Tu trouves ça drôle ? » Elle pinça les lèvres, donnant l’impression d’avaler un citron entier. « Sans blague, vous les Gryffondors, vous êtes vraiment des … Peu importe. » grogna acerbement la blonde tout en jetant un regard alternatif vers les deux fonds de la salle.

La solution n’avait pas du effleurer l’esprit limité de Potter, mais pour Sybella, rien de plus compliqué. Puisqu’ils étaient coincés, autant revenir au studio de danse qu’elle avait inventé de toute pièce pour sortir de ce débarras ! Sauf que quelques secondes plus tard, la blonde remarqua que quelque chose clochait : ils étaient toujours là où ils étaient et rien n’avait bougé. « Ne me dis pas que tu as essayé de penser à une autre salle et que ça n’a pas fonctionné. » Ou foi de Salazar, je te fais avaler chaque objet de cette pièce jusqu’à ce qu’il n’en reste plus aucun. Clairement, la question était plus rhétorique que réellement interrogative : Sybella savait, par un curieux et étrange pressentiment très peu agréable, qu’Harry venait tout juste d’utiliser l’option dont elle parlait et que celle-ci n’avait pas été efficace. Par sa faute – et uniquement la sienne, évidemment -, Potter et Tyrel se retrouvaient coincés comme des rats dans une salle indétectable et incartable. Le Survivant n’allait plus l’être dans très longtemps à ce rythme.

« Pas de panique. On va trouver une solution. » Plus facile à dire qu’à faire, et pour quelqu’un qui voulait se la jouer maître d’elle-même et pas du tout paniquée, il y avait mieux que Sybella Tyrel à cet instant. On sentait dans chaque trait de son visage la contraction de quelqu’un qui n’aimait pas du tout ce qui se passait et qui aurait pu très facilement s’énerver au moindre mot malheureux – ou à la moindre blague vaseuse. « T’es déjà venu ici, Potter, sors-nous de là. C’est ton job d’être le héros ! »