Le chemin de traverse était rempli comme il l'est toujours la veille d'une pré-rentrée : partout on pouvait voir les enfants de Moldus que Zahari regardait avec empathie et gentillesse. Il n'était pas le gros dur et l'image qu'il s'était forgée était un mythe dont il se servait uniquement pour finir sa scolarité sans trop avoir d'ennuis. Alors oui, parfois, il y avait peut-être – Flinch-Fletchley – quelques personnes qu'il détestait vraiment, mais la plupart du temps, il faisait semblant d'être le méchant, notamment avec les enfants de Moldus. Ils avaient des étoiles dans les yeux que les autres n'avaient pas et quand ils s'approchaient de la boutique de balai, de celle de Fred et George Weasley ou encore de toute chose qui volait en l'air sans faire d'histoire, ils poussaient un « waou » d'émerveillement. C'était un peu énervant à la longue, mais Lone se disait que s'il avait vécu éloigné de la magie, il aurait certainement ressenti cela, lui-aussi.

La boutique du marchand de balais avait toujours autant de succès, au vu de la dizaine d'enfants toujours agglutinés devant la vitrine. Des petites merveilles étaient exposées à la vue de tout le monde, et si Lone ne détestait pas si catégoriquement le Quidditch, pour l'inconfort de son royal fessier sur ce maudit bout de bois, il aurait bien été tenté d'essayer...à quoi pensait-il, là ? À du Quidditch et pire, à vouloir monter sur un balai ? Zahari Lone se resaisit soudainement pour reprendre en main la liste de ce qu'il était venu chercher. Il était venu ici en poudre de cheminette et contrairement à la plupart des gamins du Chemin, il n'avait pas ses parents dans les pattes.

Après un saut – long de deux heures – à Fleury et Bott, où il emmerda le vendeur pour avoir des exemplaires en édition limitée d'un ouvrage qu'ils auraient à étudier cette année « La couverture bleue, il y a deux schémas des Mandragores en plus, mince ! Vous ne savez pas lire, ou quoi? », l'incompétent homme à tatouage – n'avait-on pas vu aussi mauvais goût – le lui trouva dans le fin fond de la réserve. Heureux et fier comme un paon, Lone paya son dû et sortit de la librairie un large sourire aux lèvres. Une petite engueulade avec des Gryffondors – c'était leur faute, aux Gryffondors, s'ils se trouvaient toujours dans son chemin – et Zahari entra dans l'allée des embrumes.

L'Allée des Embrumes...Elle n'était pas interdite, contrairement à la forêt, mais elle pouvait parfois cacher des dangers équivalents. Lone ne se trouvait pas là pour acheter, bien qu'il ait assez d'argent pour se rendre chez Barjow et Beurk, ce qu'il avait bien sûr déjà fait, par fascination et curiosité. Ce qui était intéressant, dans l'Allée, c'était de voir le Peuple qu'elle recelait, invisible même chez les Sorciers. Il y avait des sorcières à verrues, des enchanteurs du dimanche, des voyantes sans un sous. Toute la vermine et la peste était représentée ici : les marches étaient sales, et il n'était pas rare d'y croiser, soit un sympathisant de Vous-savez-qui, soit un Serpentard, ce qui, pour certaines mauvaises langues, revenait au même.

Juste à côté de l'endroit où il se trouvait – Zahari était caché par un mur – il entendait des voix. Plusieurs voix, qui lui firent retenir son souffle. Ils parlaient de mener une attaque contre les Sang de Bourbe et eux, contrairement à Zahari, ils étaient inhabituellement sérieux. Ils avaient tous l'air de sympathisants et d'ailleurs, il savait maintenant même à qui allait leur allégeance : Bellatrix Lestrange. Lone n'était pas un idiot : il faisait semblant de s'intéresser aux Mangemorts depuis longtemps déjà, et avait mené sa petite enquête, suffisamment pour connaître deux ou trois noms, aussi pour savoir que le Ministère était loin d'être du côté des moldus. Il savait que se trouver ici était dangereux, mais de toute façon, faire un peu de côté, pour rebrousser chemin ou même passer et faire comme s'il n'avait jamais rien entendu aurait été un poil dangereux. Il resta donc immobile, jusqu'à entendre cette voix.

C'était celle d'un homme et d'une elfe, et il soupira lorsqu'il sut qu'ils savaient depuis le début qu'il était ici. Alors, Zahari sortit de sa cachette, faisant face à l'asiatique inconnu. Et lui, avait-il été à Serpentard ou avait-il été un ancien Gryffondor, ce qui aurait été assurément drôle ? Lone lui lança un regard farouche, resserrant le nœud de sa cravate verte et argent.

« Mauvais endroit, mauvais moment. Je passais par cette rue et j'ai entendu parler de Sangs de bourbe : il ne servirait à rien de le nier. Vous prévoyez enfin quelque chose pour vous en débarrasser ? », dit-il avait cette insolence habituelle dans les yeux.

« Baissez votre baguette. », ce qu'il détestait les sorciers. Ils étaient racistes, et ils renfermaient une haine dont il ne connaissait l'origine. En fait, le pouvoir que la Magie leur donnait les rendaient tous puissants, ivres de pouvoir, de domination. Lorsqu'ils voyaient les Moldus s'en sortir seuls sans aucune technique magique, ils devenaient jaloux et insupportables. Ils désiraient juste les vaincre pour les assouvir... Lorsqu'ils se prendraient une bombe atomique sur la tronche, ils comprendraient peut-être à quel point il était important de comprendre la technologie moldue. « Je suis un Serpentard. Lone. Zahari Lone, en sixième année. On vous a peut-être parlé de moi. Je ne vous suis pas franchement hostile, et je ne parlais à quiconque de ce que je viens de voir. »

Les lumières de l'Impasse lui semblaient encore plus ténues que d'habitude et ses jambes plus molles. Avait-il de la force ? Tenait-il vraiment sur ses genoux, ou même, réussissait-il à le regarder dans les yeux, lui, celui qui le menaçait de mort ? Pire, Lichuan voyait-il qu'il était à proprement dire terrifié à l'idée de mourir ? Il avait l'impression d'être à l'extérieur de son propre cœur et de s'observer, sale de sueur, se retenant de se pisser dessus, les cheveux collants à son front. Il se dégoûtait. La peur était vraiment le pire des sentiments, et elle serait sans doute la raison de sa mort, ici-bas, dans cette ruelle de merde dans laquelle il ne se rendait jamais. Presque jamais. Lone se dégoûtait ; il avait passé des mois et des mois à mentir, à entretenir à son sujet des rumeurs parfaitement ignobles et à s'inventer un mythe de sang-pur des plus ignobles. Savoir qu'il allait être tué, ici, par une de ces personnes, alors qu'il avait toujours prétendu être comme eux...c'était franchement l'ironie du sort.

Il ne l'entend pas : il croit qu'il ne l'entend pas, et s'il l'entend, il peine à ne pas tourner de l’œil lorsqu'il évoque les séances de torture. Il revoit les gosses avec qui il jouait, à l'école, et ne peut s'empêcher de les imaginer, morts, ou pire. C'est horrible. Lone ne s'en jamais senti aussi faible, et il aurait bien voulu ne jamais ressentir ce sentiment. Alors quoi ? Et si tout devait être plus simple ? Il jouait bien la comédie à Poudlard, non ? Devant tout un tas de professeurs, devant tous les élèves ? Finalement, il n'était lui-même qu'avec ses parents et Gaya, parfois. Alors, Lone souffla. Ses mains arrêtèrent de trembler, non pas par magie, mais parce qu'il s'exerçait depuis très longtemps à avoir une parfaite maîtrise de lui-même. S'il avait déconné, là, c'était que l'homme qu'il avait en face de lui était plus dangereux que les autres, et que justement, à la moindre erreur, il l'effacerait du reste du monde.

Que Whitelaw range sa baguette eut tout d'un coup comme effet de le rendre beaucoup plus zen ; il se relâcha une micro-seconde, puis, se redressa, tendu comme un piquet, se souvenant de qui était juste devant lui. Il n'avait pas oublié qu'il était le seul à avoir donné son identité, dans l'histoire, et que l'asiatique restait toujours anonyme. Qu'il prétende avoir été danseuse de claquettes n'était sûrement pas la vérité...et d'ailleurs, il n'accorda aucune réaction à cette réponse insatisfaisante.

« Si je suis capable de tuer quelqu'un ? Sûrement. Je n'ai jamais testé, mais ça me plairait d'essayer sur mes compagnons de dortoir. Je suis un génie. Inventer un alibi ne me posera pas de problème et franchement...ce que les gens normaux appellent sentiments...je ne comprends pas vraiment ça. »

Un génie du mensonge, bien sûr. Il les comprenait mieux que tout le monde, les sentiments. Il n'était pas à l'aise avec eux, mais ils étaient crachés violemment dans sa figure et il se les prenait en pleine poire. Pendant un instant, il avait songé à lui dire la vérité : le fait qu'il voulait juste partir, que les Mangemorts ne l'intéressaient pas, qu'il voulait même aller au Magenmagot pour se battre contre eux, mais il ne se souvenait que de la froide morsure de la baguette. Il n'était certainement pas assez idiot pour oublier qu'il avait été témoin, qu'il avait vu plusieurs visages et que la seule manière de faire oublier les gens gênants, pour les types comme ça n'était pas un simple maléfice d'Oubliettes, mais...un sortilège impardonnable.

« Mon utilité, c'est ça ? ...Des plans. Il vous faut des plans, car tous Mangemorts que vous êtes, il y aura forcément le Ministère, et que tous les Aurors ne se font pas avoir avec de l'argent. Je vois tout, je sais tout. Il me suffit de lire un livre pour l'apprendre par cœur, et j'ai déjà pu m'exercer sur des camarades imprudents. Je ne vous insulte pas, je ne dis pas que vous êtes incapables de réussir vos opérations : ça, au contraire, mais...songez à quel point vous pourriez être victorieux avec un stratège à votre service. »

A l'extérieur, il arborait un sourire qu'il voulait sadique, et il retroussa la manche de son bras droit. Le lui tendit. Il était nu.

Bellatrix Lestrange. Ce nom vous évoque le pire, n'est-il pas ? Alors imaginez-vous face à elle, face à la possibilité que ses terribles yeux fixent votre âme, devine jusqu'à vos sentiments les plus profonds et vous marque à vie de sa terrible baguette magique. Non, vous ne voulez pas ? Cette marque noire apparaissant comme un cancer sur votre peau ; indélébile, haïssable, irrévocable, même en cherchant dans les livres de magie plus noire que noire. Il aurait sans doute le monde contre lui, même ceux qu'il chérissait actuellement. Zahari ne pouvait – ne voulait – imaginer la réaction de ses proches lorsqu'ils verraient, sans doute par erreur, la marque. Roxy serait sans doute déçue, profondément déçue. Gaya...il ne savait que penser de Gaya sur ce sujet-là ; Lone avait peur, justement, que son amie soit tombée dans le côté obscur sans qu'il eusse pu maîtriser quoique ce soit. Pourquoi, à vrai dire ? Pourquoi n'avait-il pas le choix ? Pourquoi ne savait-il pas transplaner, à l'instant, pour éviter ce type complètement cinglé et disparaître de sa vue ? À Poudlard, il serait sûrement en sécurité, mais encore fallait-il y parvenir.

Son jeu était sans doute clair aux yeux de Lichuan : personne, mais vraiment personne, ne proposant une allégeance soudaine au groupe des Mangemorts après en avoir surpris. Cette demande était clairement opportuniste, mais Zahari préférait qu'il ait des doutes sur lui que de mourir dans d'atroces souffrances, car il ne doutait point que Whitelaw le tuerait, à défaut de le laisser avec un potentiel sort d'amnésie, où un brusque flash lui permettrait de se souvenir de ce qu'il avait oublié. Il n'y aurait plus de moments tranquilles, plus d'instant où il pourrait se poser en se demander s'il pourrait rejoindre l'Ordre du Phoenix une fois qu'il quitterait Poudlard. Non. Même eux, ils ne lui feraient pas confiance, et Lone ne doutait pas qu'il serait investi de missions qui ne lui tiendraient pas à cœur. Il était trop jeune pour tuer, mais il savait qu'ils le testeraient.

Il n'était pas fou. Non, il n'était fou. Il essayait juste de montrer qu'il l'était pour ne pas mourir. Il serait incapable de tuer, tout autant qu'il était incapable de cogner quelqu'un avec ses poings – pour cela, il préférait carrément les moyens détournés – engager un tierce personne, détrousser quelqu'un carrément, ça lui paraissait être une très bonne idée. Il se sentait maintenant petit, si petit, devant l'immensité du monde, devant le noir et toute l'obscurité que pouvaient dégager ces personnes, et...

« Je le souhaite vraiment. », sa voix fut plus ferme qu'il ne le pensait. La prochaine fois qu'il reverrait Risenfield, il serait sans doute un Mangemort, et ça, ça le chagrinait au plus haut point. Malgré le fait que la Gryffondor l'énervait au plus haut degré, il ne pouvait plus s'empêcher de se dire que ce ne serait plus la même chose. Plus jamais, avec tous ces Mangemorts partout, à surveiller tout le monde, à être dans le Ministère, à Poudlard ou à la Gazette. Partout, comme lui disait Lichuan. Partout, aucune échappatoire possible, même au fin fond de l'Alaska.

Lone lui tendit la main et sous un « plop », comme on débouche un bouchon de bouteille, Conscience, son Elfe de maison, réapparut. Elle les fit disparaître en un instant, et il se retrouvait dans une maison où il n'était jamais rentré. L'ambiance était austère et la respiration lui manquait. Il avait l'impression de se retrouver en haute montagne, car l'air entrait mal dans ses poumons, et que l'écho rendait fracas leurs pas. Ils marchaient.

Et marchaient, et marchaient. Cela parut une éternité à Zahari. Le décor autour d'eux était, autrement que horrible, vraiment typiquement sorcier. Ils devaient se trouver dans le manoir des Lestrange ou quelque chose comme cela, c'était la seule explication quant à leur localisation. Lone n'osait prononcer un foutu mot qui aurait sans doute entraîné sa mort violente, jusqu'à...Jusqu'à ce qu'il vit Bellatrix.

S'il n'y avait quelqu'un qui ressemblait littéralement à une sorcière, c'était bien Bellatrix. Elle avait les cheveux noirs, mal coiffés, le teint horriblement pâle et des yeux effrayantes. C'était le genre de femme incontrôlable ; celle qui change d'avis comme de chemise et qui commet des actions sans réfléchir. C'était sa réputation, mais cet avis se renforça lorsque Zahari la vit.

« Madame. », murmura-t-il. Il baissa la tête, comme pour la saluer.