ϟ ÂGE & DATE DE NAISSANCE : 22 ans, 22 janvier 1977
ϟ LIEU DE NAISSANCE : Dublin

ϟ ANNÉE & MAISON : ex serdaigle, barmaid au Deus Ex Machina et surveillante au MNEM
ϟ ORIENTATION SEXUELLE : Hétéro
ϟ DESCRIPTION DE LA BAGUETTE MAGIQUE : 22 cm, en bois d'orme sculpté, elle contient une écaille de sirène et convient parfaitement pour les sortilèges informulés.

ϟ CE QUI COULE DANS VOS VEINES : Pia est née dans le monde de la sorcellerie et n'a jamais connu que ça, étant donné que toute la famille Bextor est dotée de pouvoirs magiques ! Toutefois, il y a du coté de sa mère, quelques moldus que la famille ne lui a jamais caché : ce sont des personnes honnêtes et respectables, même s'il faut leur expliquer la moitié de ce qui se déroule aux repas de famille...

ϟ VOTRE ANIMAL DE COMPAGNIE : Jefferson est un gentil hibou.

ϟ SIGNE PARTICULIER : Tout le monde parle plus ou moins tout seul, mais Pia s'adresse avec conviction à tout et n'importe quoi. Elle toussote quand on la remarque.

ϟ DESCRIPTION PHYSIQUE ; La grande désillusion qu'est la vie avait endurci le regard de Pia. Elle ne contemplait plus avec émerveillement ce qui l'enchantait auparavant, ce qui lui faisait écarquiller les yeux comme une enfant devant un magasin de bonbons.
Les chats qui passaient nonchalamment devant sa fenêtre, le coucher de Soleil qu'elle pouvait observer au travers des branches du cognassier du Japon qu'elle avait elle-même planté en haut de la buttée du jardin, les paillettes qui ressurgissaient encore parfois d'endroits improbables depuis la dernière fête qu'elle avait organisée chez elle, les arcs-en-ciel qui apparaissaient sur les murs du salon jusqu'à ce qu'elle ne range les quelques disques étalés sur la table basse, les constellations que Nuriel inventait en reliant ses grains de beauté, les sourires d'inconnus dans la rue. Cela ne la touchait plus. Plus de la même façon.
Se trouvèrent maintes fois braqués sur cette multitude de choses, deux yeux d'un gris lumineux, grands et curieux. Je dis deux yeux, mais non : c'était les siens. Jamais elle n'avait ouvert de tiroir pour en sortir ceux de quelqu'un d'autre et les poser là-dessus. Non, non, elle fixait tout cela avec ses deux immenses yeux gris pâle. Ses deux yeux pâles, immenses et gris. Le genre d'yeux qui pousseraient un adulte à babiller comme un bébé. Les yeux qui l'avaient fait fondre lui, qui l'avaient fait fondre d'un amour sincère pour elle ; elle qui aussi avait éprouvé cet amour à son égard. Elle le connaissait par cœur, et paradoxalement ignorait pourtant tout de lui ; c'est cet attrait pour ce qui est inconnu, l'attirance du mystère qui plaisait à Pia, peut-être même davantage que l'individu lui-même. Elle se l'était demandé. Elle se demandait beaucoup de choses, et doutait en permanence. En espérant mieux comprendre, elle le regardait souvent, parfois même le dévisageait, comme il le faisait lui-même après s'être rasé. Mais elle n'avait jamais de meilleures réponses à lui fournir que le miroir de la salle de bains. Pourtant lui les y voyait, il était persuadé de les y voir, toutes les réponses, là, dans les yeux de Pia. Dans ses yeux il voyait l'infini, l'immensité, le temps, l'espace, tout. On dit souvent que les yeux sont le miroir de l'âme, mais Pia pensait qu'au contraire, ils reflétaient l'extérieur.
– Si  je regarde le ciel, et que tu regardes mes yeux, que vois-tu ? Le ciel. Tu vois le ciel aussi.
– Oui. Le temps est gris aujourd'hui.

Devant son reflet, bien assise en face d'elle-même dans sa glace, une jeune fille s'interroge. Elle n'a pas l'impression de se voir elle-même, elle ne reconnaît qu'avec trop de difficulté cette enveloppe charnelle qui est toutefois sensée être la sienne. Une idée lui vient : elle songe au plaisir sadique qu'a du prendre l'inventeur du miroir déformant et efface aussitôt ce qu'elle assimile à un cynisme au sourire du reflet. Disparaissent en même temps les rides – autrefois si chères à Maman – qui partaient des commissures de ses lèvres, pareilles à de petits affluents, ou plus exactement aux ondes qui se dessinent et s'évanouissent dans le même instant, à la surface de l'eau calme, quand les galets la frôlent pour faire des ricochets. Elle se fixe comme si des réponses allaient sortir de la bouche de son reflet et non pas de la sienne. Comme si ces deux bouches étaient différentes. Comme si son reflet était une autre personne qui aurait aussi des idées, un savoir, des avis, des connaissances - toute une réflexion différente. Comment les extraire du miroir ? Comment aussi ensuite les assimiler ?

Pia est bien incapable de répondre à ces questions. Elle a beau les poser à plusieurs reprises à l'autre qui la dévisage, l'air hagard, aucune des deux ne répond. Une tempête traverse son l'esprit. C'est à la fois un vent glacial qui gèle tout sur son passage, rendant immortel et immobile ; et un souffle puissant et chaud, même humide, qui réveille et recouvre de sable moite chacune des idées de Pia. Elle est dans un désert, sur la banquise, dans la jungle, en pleine ville, chez elle, au milieu de rien, partout à la fois. Et pourtant rien ne l'entoure – ou plutôt personne. Elle se sent seule. Elle se sent terriblement et irrémédiablement seule. Elle ne voit plus rien autour d'elle que ce que son imagination invente au fur et à mesure au fil de ses pensées. Elle réintègre son regard, qui n'avait pas quitté le miroir pourtant, et se retrouve de nouveau face à cette singulière seconde Pia. C’est peut-être elle, Lucy.
Elle se voit, mais pas en intégralité. Elle voit différemment au travers du miroir que dans sa propre tête. Elle voit le dehors. Elle aimerait combiner les deux, voir dans la glace au travers d'elle-même, voir à l'intérieur... Le biais du miroir lui proposerait indéniablement de biens meilleurs angles d'observation. C'est ça : observer. Pouvoir dire « quelle nature impitoyable, quelle jungle colorée et garnie d'accessoires pittoresques comme ceci, quel joli serpent au venin mortel ! Que le danger est grand, mais que je suis loin, j'observe seulement ! » au lieu de « je suis coincée dans les lianes, les fleurs veulent me bouffer, les bestioles veulent me bouffer, l'humidité atmosphérique veut m'étouffer, au secours, au secours, au secours... ».

Elle entame plusieurs hypothèses. Peut-être qu'elle, peut-être que tout le monde, chacun d'entre tous... Peut-être qu'il s'agit d'une recherche en réalité... De la recherche d'une présence face au miroir, pour être moins seul au milieu de cet immense désert. Être deux. Ou être davantage, qui sait combien de miroirs on peut avoir ? Une immensité, pour les cas d'extrême solitude... Une forêt de miroirs. Une mer de reflets. Oh non ! Marrée noire pour Pia qui cesse de réfléchir à ceci momentanément pour se préoccuper plutôt de cet énorme bouton qui a dû jaillir durant la nuit, là, au beau milieu de son front. Il est bel et bien installé pour deux ou trois jours, après l'avoir étudié sous tous ses aspects, c'est certain et c'est le bilan douloureux que la jeune femme peine à formuler.
– Être autonome ça veut pas dire ne pas être soutenu, alors quoi si même mon visage ne me soutient pas, maintenant ? Ça suffit vraiment, les miroirs sont pas faits pour les introspections, au contraire c'est une aide à la surveillance de boutons...

Vorace est l'appétit du critique affamé – la foule, les gens que l'on croise, et celui-qui-sait, le jugement à l'état pur, comment faire bonne impression en une demie seconde ? Comment faire en sorte qu'on raconte « j'ai croisé cette fille aujourd'hui, une fille qui avait un manteau magnifique » ou « j'ai croisé cette fille aujourd'hui, une fille qui avait un de ces regards... » ou « j'ai croisé cette fille aujourd'hui, une fille qui avait le rire le plus mignon du monde » ou « j'ai croisé cette fille aujourd'hui, une fille qui trimbalait un bébé chat dans le métro c'était adorable ! », cette foule inconnue qui regarde et se bricole un bûcher où jeter tous les défauts et le malheur de pacotille en raillant des moqueries, des reproches ou pire : rien du tout.
Pia se dit que la seule solution c'est l'acceptation. On accepte, et une clarté enfin nous dévore. Le feu du bûcher ? Le paradis cotonneux et étincelant ? L'acceptation, Pia la cherche encore. Elle se plie plutôt. Elle fait comme si.

ϟ DESCRIPTION PSYCHOLOGIQUE ; C'est du bruit blanc dans la tête de Pia, on l'entends depuis l'autre bout du salon ! Un sourire vague flotte sur ses lèvres tandis qu'elle approche machinalement son verre de blanc près de son menton. Elle aurait fait des bulles avec sa paille si elle avait eu une paille. Et puis tout à coup on discernera un furtif mais non moins significatif d'une délivrance providentielle « ah mais oui ! » et on la verra bondir, ayant pris soin de poser le verre en sécurité, vers les toilettes ou le hibou. Pia est le genre de fille a oublier de faire pipi. Pia est le genre de fille a oublier d'envoyer ses messages - elle les écrit, mais les abandonne distraitement avant de les sceller et de les confier à Jefferson.

(pour les allitérations ici c'est Lucy)
Lucy a un petit circuit. C'est le même petit circuit, tous les jours, elle le fait. C'est son petit circuit. C'est pas le grand tour, c'est juste un petit circuit. Qui part de là pour revenir ici. C'est tout simple comme circuit. Et c'est pas parce que c'est un petit circuit que ça fait obligatoirement le rond parfait. De temps en temps, il peut y avoir une entorse au règlement général du circuit. Un petit écart dans le circuit. Mais ça reste quand même le même circuit. Ça se suit. C'est ça, un circuit. Tout le monde a son petit circuit qui part de là pour revenir ici. Et qui croise d'autres circuits. Parce qu'on a pas tous le même circuit.

– On analyse les autres, mais on s'analyse soi. La comparaison. C'est inévitable. Quand je vais dans les toilettes pour me remaquiller en soirée, y'en a toujours une qui met, comme moi, du rouge à lèvres très rouge. Mais qui le porte mille fois mieux (la connasse). Et j'ai beau me dire un tas de truc sur elle – elle a un gros cul, elle est super bien fringuée, elle a l'air sûre d'elle, elle est venue avec des copines pas avec son mec, un tas de trucs mais au final je reviens toujours sur mon image à moi. Moi ouais j'étais très contente avec mon rouge, jusqu'à ce que je la voie. Là j'me sens nulle et aveugle, j'ai envie de l'enlever. Des fois je l'enlève. Des fois j'suis pas assez bourrée pour ignorer le fait qu'une fois que je l'ai enlevé, on dirait que j'ai mangé des pâtes bolognaise sans pâtes et sans couverts et sans mains et avec ma tronche directe dans le plat.
– Tu m'as l'air jalouse Pia.
– Non c'est faux.
C'est vrai, elle n'est pas jalouse. Elle est pensive. Désenchantée. Elle veut marquer. Depuis toujours, Pia veut se montrer sans choquer, mais créer un déclic chez les gens. Trop souvent son objectif échoue. Elle n'a qu'une immense victoire : lui.
– C'est juste, tu sais, comme un cours de danse. Le mur miroir tout entier qui te montre toi, et à la fois l'image du modèle à suivre. Ce mur qui t'oblige à comparer. Tu peux comparer que la danse, tu peux pas comparer les chignons c'est tous les mêmes, les tutus c'est tous les mêmes... Tu compare le dedans. Tu compares le talent.

Un sens profondément développé pour l'amour de la vie, des silences glacials à outrance, des biscuits secs à la fleur d'oranger ; le baluchon émotionnel de Pia ne pèse pas bien lourd et lui vaut sa candeur infantile à laquelle on refuse de croire pendant un moment. « Cette fille porte un masque, elle n'est pas sincère, regarde-la qui te toise de pied en cape, elle te juge, elle te jauge, et ausculte ton âme quand elle te parle, regarde-la la salope elle cache son jeu mais avec moi ça ne prendra pas. » Il y a des gens méfiants qui croient voir au travers de Pia qui pourtant, n'est ni transparente ni malhonnête, mais la naïveté se confond au mensonge ambiant, et la distraction précaire à la discrétion coupable. Pia n'a rien fait de mal, c'est vrai qu'elle a la tête dans les étoiles... « Ça brille, regarde... Ce serait formidable d'en attraper une, on la mettrait dans un bocal avec des trous, comme une luciole, et on la laisserait mourir lentement sur la table de chevet. » ...et dans son cœur à lui. C'est parce qu'elle veut pas grandir, elle est à mi chemin entre le chaton et le pirate, drôle de mélange pour une petite fille de vingt-deux ans qui combine les aventures macabres et collectionne les pleurs immérités. Elle est la lumière craintive qui chatouille le sommeil en s'échappant des stores troués, elle est la forme de fleur que dessine vaguement la tâche de saleté incrustée derrière la porte du Deus Ex Machina. Volatile et sauvage, Pia ne demande qu'à être apprivoiser, mais personne jamais ne la mettra dans un bocal sur sa table de chevet.