Il avait erré toute la journée —une escapade devenue presque vitale, mécanique à présent qu'il avait retrouvé ses repères ; aménager dans la demeure où vivait Sherkan, évoluer dans les pièces où il respirait, être douloureusement conscient que chaque détail avait été imaginé par lui… Tout cela impliquait une tempête émotionnelle qu'il aurait volontiers préféré éviter. De manière inattendue, il avait su s'y adapter comme il trouvait toujours le moyen de survivre aux changements. Son identité paraissait malléable à l'infini, il avait tant tordu, déchiré, lacéré son âme que la moindre transformation ne semblait plus capable de l'abîmer. Il était un caméléon. Une marionnette affranchie qui a gardé en mémoire les gestes du maître, se révèle capable de les reproduire pour tromper l'assistance. Un sourire odieusement hypocrite déforma ses lèvres, rictus haineux qui transpirait une rage incommensurable, alors qu'il ouvrait d'un geste nonchalant la porte d'entrée de l'antique bâtisse et se précipitait à l'intérieur, le dos battu par un vent frais. Il la referma d'un coup de pied distrait, sans prêter garde au bruit. Lentement, doucement, il se débarrassa de son manteau, ses doigts l'abandonnant distraitement dans un coin tandis que tout son être guettait l'arrivée de cette présence familière, comme un animal traqué a pris l'habitude de surveiller ses arrières en permanence.

Sherkan, de façon presque trop prévisible pour être amusante, ne tarda pas à apparaître dans son champ de vision ; il demeura un instant planté au sommet des escaliers, comme un roi de pacotille contemple un objet qu'il croyait sien avant que ce dernier ne s'anime soudainement, réduisant les possessions du roi à… néant. L'analogie arracha un sourire moqueur à Lichuan, qu'il ne tenta pas de dissimuler. Une première question, Ta ballade était plaisante ?, fusa mais l'asiatique choisit avec soin de l'ignorer, lui accordant à peine un regard ou un hochement de tête. Il était fatigué de ces fausses convenances, de ces futiles politesses auxquelles il avait pourtant été habitué durant son enfance mais qui lui semblait maintenant le sommet de l'hypocrisie alors qu'il s'adressait à Sherkan. Un couteau dans son dos. Voilà qui semblait être un excellent moyen de lui faire ravaler son sourire arrogant.

Mais quelque chose n'allait pas.

Le son de pas tranquilles qui descendaient l'escalier sans se presser indiqua à Lichuan que l'autre homme s'était enfin décidé à quitter son piédestal pour se mêler au commun des mortels. L'asiatique l'observa distraitement, immobile, incertain. Il se contenta de le suivre du regard tandis qu'il saisissait d'une main ferme le journal qui gisait, abandonné, sur une chaise du salon. Une étincelle inquiète anima fugitivement son regard alors qu'il crut discerner une minuscule parcelle du titre mais— non.
C'était impossible, s'asséna-t-il avec force. Il avait fait attention au moindre de ses pas, vérifié ses sources, s'était adressé aux seules personnes qui avaient son entière confiance, ce qui réduisait ce nombre à… un.
Et même si c'était le cas, elle aurait dû le prévoir, n'est-ce pas ?

L'air joyeux de Sherkan lui inspira tout à coup une vague crainte, comme on remarque vaguement une faille dans l'armure avant de partir à la bataille. Lichuan n'était pas sûr d'être prêt pour cette confrontation. Il se sentait pris au piège. Aucun échappatoire.
En réalité, il était trop fier, trop provoquant pour fuir devant Sherkan.

« Quoi ? souffle Lichuan, méfiant, en restant figé, droit comme la justice, loin de l'autre homme, distance précieuse qu'il impose entre leurs deux corps. » Ses épaules se tendirent, son regard s'assombrit, il ne le quitta pourtant pas des yeux, méfiant. Il se sentit soudain traqué, cerné, encerclé par un seul regard qui constituait la plus efficace des armées. Le sourire de Sherkan était annonciateur de la pire des catastrophes. Instinctivement, Lichuan se tendit.
Il savait déjà et pourtant, il aurait préféré continuer à l'ignorer.

Quoi qu'il arrive…
Je ne te ferais pas ce plaisir, Sherkan.
Je ne tomberais pas.

C'est comme dans un rêve —ou un cauchemar, ne peut pas s'empêcher de lui murmurer sournoisement la part la plus rationnel de son esprit. De toutes les manières, de toutes les façons possibles de l'apprendre, il avait fallu que ce soit Sherkan qui annonce sa défaite, pire que ça même, sa chute. Il avait fallu que ce soit Sherkan qui se tienne devant lui à présent, aussi triomphal qu'un empereur romain, aussi ridiculement orgueilleux qu'un soldat d'opérette. Le dénouement était autant prévisible que la loyauté était contraire à tous ses idéaux, s'il en avait encore. Mais l'air absurdement joyeux avec lequel Sherkan lit, déchiffre, lui crache à la gueule ces mots qu'une main neutre, innocente, a immortalisé dans le papier, le blesse plus qu'il ne l'aurait cru. Parce que c'est Sherkan —parce qu'il n'a jamais rien voulu lui céder. Ni la moindre défaite, ni le plus petit écart et encore moins ce privilège insolent, cette occasion inespérée de le tenir au creux de sa main. Le piège est plus que visible, le journal tendu incarne une invitation, l'invitation à la rémission. Il faudrait l'ignorer.

Lichuan l’agrippe avec une force qui reflète sa frustration —il ne ressent aucune panique. L'idée même de paniquer, de fuir, ne l'effleure pas. Il demeure figé face à son pire cauchemar alors qu'il réalise avec une sorte d'indifférence résignée que la vérité a fini par le rattraper, que ses vilains petits secrets ont été éventés, exposés à la vue de tous, à sa vue à lui et qu'il n'hésitera pas à s'en servir comme d'une arme fraîchement aiguisée. Il parcoure les lignes avec une avidité mordante, se noie dans les détails, espère que quelque chose, n'importe quoi qui pourrait lui permettre de rebondir, ait été omis mais CQS possède bien des talents et celui d'honorer son surnom en fait définitivement partie. « Rien n'échappe à Celui-qui-Sait, monsieur Whitelaw. » C'est doucement qu'il relève les yeux vers l'espion, l'autre espion, alors que la vérité le frappe —il n'est plus en sécurité ici, plus en sécurité nulle part— ses lèvres s'étirent en une parodie de grimace amusée. « Et alors ? » Oui, et alors ? C'est tout que ses lèvres acceptent d'articuler, tout ce que son esprit daigne formuler —hypocrite, le mot est à la fois profondément juste et exagérément fort. Il n'a rien d'hypocrite ; il cherche simplement le jeu là où les ténèbres croient avoir le monopole. Il refuse de renoncer.

Sherkan aurait dû le savoir avant de parader devant lui comme le petit coq prétentieux qu'il n'a jamais cessé d'être, même quand les masques tombent et qu'il révèle sa vraie nature. Même que ses faiblesses naturelles le mettent à terre. Il reste fier, arrogant. Cela l'agace autant que ça lui plaît, il est forcé de l'avouer. Bien que l'urgence de sa situation devrait le presser, quelque chose, au-delà de sa tendance à la provocation, le pousse à rester.
Sherkan, bien sûr.
Quoi d'autre ?
Cela pourrait être de l'inconscience mais Lichuan a déjà réussi à le faire retrancher jusque dans ses limites, à lever le masque. Il a la prétention de croire que cela n'était pas qu'un coup de chance et qu'il peut y parvenir encore, qu'il peut faire tourner la chance et troquer, lui aussi, sa calme expression contre un le rictus des vainqueurs.

Le rire —le rire de Sherkan est joyeux, hystérique, fou ; le rire succède à la lecture effrénée de l'article, pare les gestes élégants d'une ironie cruelle. Sherkan est heureux. Sherkan croit avoir sa victoire sur un plateau. Cela embrase sa colère, enflamme son goût du jeu. Pour qui se prend-il ? Se croit-il meilleur ?

Il froisse avec une précieuse minutie le journal, le laisse tomber de ses mains qui ne tremblent pas, non, pas une seule seconde elles n'échappent à son contrôle ; la boule de papier échoue aux pieds de Sherkan, Lichuan suit sa course sur le parquet soigneusement lustré jusqu'à ce que ses yeux rencontrent la pointe des chaussures de l'autre homme et daigne relever la tête, ficher son regard dans le sien. L'évidence, celle qui affirme qu'ils sont tous deux semblables, deux espions, est traîtresse, elle resserre leurs liens, les pare d'un nouveau charme qu'il s'obstine à nier —jusqu'au bout. Toujours jusqu'au bout. « Et dire que tu ne t'en ai jamais douté, profère l'asiatique d'une voix dangereusement basse —si bas qu'elle rivaliserait presque avec les exclamations hargneuses d'une Harpie. J'ai feins la loyauté pour mieux vous tromper mais il est pourtant évident qu'avec un passé aussi chargé, celle-ci était forcément teintée de rancœur et d'amertume, un terreau propice aux pires trahisons. » Il sourit avec amusement, comme un enfant. « Je sais que tu m'as surveillé, toutes ces années. Tu es un bien piètre espion toi-même, pour ne pas l'avoir deviné. Je n'ai jamais cherché à me cacher. »

Détruire —c'est toujours plus facile que de créer. Il aurait été inutile de nier qu'ils ont su, d'une manière presque miraculeuse, à bâtir une nouvelle relation sur les cendres de l'ancienne ; d'une certaine façon, il avait été promu. De la marionnette, signe d'un pouvoir que Sherkan avait cru pouvoir posséder jusqu'à la fin des temps, il était devenu le squelette dans le placard, celui auquel on ne s'attend pas. Il avait savouré ce nouveau rôle, savouré les innombrables opportunités que lui offrait leur récente colocation —il avait profité de cette place privilégiée pour mener des inconnus jusque dans sa chambre, confortablement installé des plantes carnivores dans sa salle de bain et s'était obstiné à lui refuser le moindre baiser, la moindre place dans son lit. S'il avait su, s'il avait deviné que sa chute était proche, il en aurait sans doute profité davantage.

« Tu as été bon comédien. Jamais je n'ai trouvé quoi que ce soit qui me fasse penser que tu étais un espion, comme moi. Non pas que je n'ai jamais douté de ta fidélité. Tu n'es pas un serpent pour rien, harpie. »

Les mots de Sherkan sont un hymne à la destruction. « Tu m'as dupé. Je le reconnais. » Échec et mat. Lichuan exulte mais quelque chose, comme une sombre intuition, lui ordonne de ne pas se réjouir trop vite. Les phrases de son aîné, de son mentor, de son amant s'enchaînent avec une fluidité étonnante, le rythme qu'il a choisi d'emprunter résonne comme un coup de marteau mais une curiosité aussi maladive qu'irrésistible l'étouffe, l'empêche de l'interrompre ; peu importe à quel point il a peur d'être déçu par la suite des évènements, il continue de l'écouter. Cela le fascine autant que cela l'effraie, tout ce pouvoir qu'il a —encore— sur lui. Parce qu'il savait, parce qu'il connaissait l'emprise qu'il était capable d'exercer sur ceux qui avaient le malheur de croiser son regard, Lichuan se montrait indulgent envers lui-même ; cela, allié à sa nature conflictuelle, achève de le rendre fou.

La révérence a au moins le mérite de lui arracher un sourire. Le spectacle amuse Lichuan plus qu'il ne l'inquiète : il a attiré sur lui toute l'attention du Tigre —avec un T majuscule, pour Traître— et s'apprête à en subir les conséquences. Alors il écoute avec une concentration à peine dissimulée les prochaines paroles de Sherkan, il attend la sentence. Il l'entend annoncer son insignifiance à ses yeux. Nous sommes semblables, plus que tu ne l'imagines. Il réfute cette évidence avec toute la force de son être. Tu n'as pas changé tant que cela, depuis cette époque où tu étais sous mes fils, marionnette.

Mais je ne m'y intéressais que par souci de te contrôler. Faire autrement aurait été te donner trop d'intérêt. C'était un vieux réflexe.

Au contraire, songe-t-il avec un élan de joie féroce. Tout a changé. C'est ce qu'il assène, donnant forme à ses pensées, leur insufflant une malice inspirée des meilleurs leçons de Sherkan, quand il prenait encore la peine de l'écouter : « Trop d'intérêt ? Pourtant, je ne pense pas que ce soit moi qui scrute les moindres gestes de l'autre dans l'attente de quelque chose que même toi, tu n'es pas capable d'expliquer. » Il laisse le silence planer entre eux comme une menace implicite —en forçant Sherkan à exprimer ses sentiments, il sait ce qu'il risque.

Il sait ce que la vérité implique.

Sherkan croit tenir sa victoire —parce qu'il n'a pas encore été pris, il ose se croire meilleur que lui dans le noble domaine de l'espionnage ? Un rire lui chatouille les lèvres mais il a la bienveillance de ne pas le laisser s'échapper ; à la place, il se contente de fixer avec un intérêt nouveau l'autre homme alors que celui-ci énonce l'évidence. Oui, ils le traqueront. Il n'ignore pas qu'un hibou vole vite et les nouvelles avec. Il a trahi, pour l'amour de Merlin. Techniquement, il ne fait pas partie de l'Ordre —quelle douce ironie ce serait là !— mais il ne peut décemment pas demeurer dans cette maison dont l'adresse est malheureusement bien connue des Mangemorts. Un doute l'étreint soudain alors qu'il observe Sherkan ; et s'il le retenait ? Pire que ça même, si Sherkan le torturait, lui faisait payer cette rébellion comme il avait voulu faire payer à Zahari la lettre qui l'accusait ? L'idée est effrayante ; pourtant elle ne suffit pas à le faire fuir, non —au contraire, la présence de Sherkan agit sur lui comme un amant et leurs pathétiques joutes verbales l'émeut alors qu'il devine que son monde s'écroule, à nouveau.

« Je n'avais pas prévu d'être dénoncé, avoue-t-il comme pour s'excuser —mais il trouvera. » Il trouve toujours. La réaction est celle d'un enfant boudeur. Mais il y a de l'éclat dans son regard alors qu'il demeure planté au milieu du salon. Lichuan sait ce qu'il cherche. Quelques jours plus tôt, Conscience le lui a dit : « Maître, vous l'aimez. » et il n'a su qu'éclater de rire en guise de réponse. Il veut se prouver le contraire. Il l'incite à continuer.

« Ils me tueront, s'exclame-t-il soudain avec ce qui ressemble à de l'impatience. Travailler pour les deux camps implique deux fois plus d'ennemis. J'imagine que ce sera à celui qui me trouvera le premier. Les Mangemorts ou la SEPPOM ? Toi ou le ministère ? Tu laisserais ton oeuvre être détruite par les doigts souillés d'un vulgaire employé ? Parce que si cela t'énerve, je m'abaisserais volontiers au pied du premier venu. Oh, à moins que je leur dise. Pour toi. Si je t'entraînais avec moi dans ma chute. Comme au bon vieux temps. Puisque si peu de choses ont changé, selon toi. » Un sourire chancelle sur son visage.

« Ils me traqueront et me tueront, répète-t-il. Et toi, que feras-tu ? Tu me retiendrais afin de me tuer, pour être sûr que je ne te dénoncerais pas ? Tu ferais ça à ta marionnette ? » Ultime provocation.

Il veut continuer le jeu.
Il ne réalise pas la tempête qui secoue actuellement Sherkan.
N'est même pas conscient qu'il est capable d'être secoué et, alors que ses yeux s'ancrent au sien avec une fixité troublante, son envie de jouer commence à se faner. Lichuan, pour la première fois depuis le début de leur entrevue, songe qu'ils n'évoluent déjà plus sur le même terrain émotionnel et qu'il n'est pas préparé à ça, non, définitivement.

Il a presque failli oublier ; failli oublier à quel point le visage de Sherkan n'est qu'un masque, un tissu de mensonges savamment orchestrées afin de tromper l’œil. De la fumée, du vent —en dessous, la Vélane continue de guetter, obstinément. Elle demeure à l'affût. S'il espère l'impressionner, s'il ose espérer une seule seconde gagner son attention en laissant apparaître son héritage, il se trompe. Il se trompe tant que Lichuan ne peut retenir un rire moqueur. Il aime ces traits dévoilés. Il aime cette sensation grisante, celle de réussir à le pousser suffisamment loin pour qu'il daigne chasser l'illusion. Son véritable visage est affreusement laid, même les plumes les plus inspirées ne suffiraient pas à le parer d'une ombre de beauté. C'est sa malédiction. Son fardeau. Mais là où certains ne verraient que l'indicible horreur, Lichuan y décèle autre chose. Le tranchant brut de la vérité, sans doute. Ainsi, ses mensonges ne perdent pas de leur efficacité mais son expression ne sait refléter rien d'autre qu'une sincérité absolue. C'est la réalité, tels que les gens s'amusement à la décrire ; lorsqu'il révèle sa nature de Vélane, Sherkan est laid.
Il est même si laid qu'il en deviendrait presque beau.

« Tu sais bien que, moi vivant, personne ne te touchera, annonce-t-il d'une voix insolemment tranquille et quelque chose se tord au fond de son ventre —un sentiment de révolte indescriptible. » Je ne t'appartiens pas. Cette phrase, l'expression de ses émotions les plus féroces, il l'a prononcé sur tous les tons ; la haine, l'amertume, la rancœur. La résignation, la tristesse, la nostalgie. Sherkan a toujours été infiniment doué pour tendre ses fils, les nouer d'une poigne solide, les garder sous son contrôle. Un contrôle aussi absolu que dégradant. Mais, marionnettiste ou araignée, il demeure un maître dans son domaine, un modèle d'intelligence perverse et d'ambition démesurée. Mais, Lichuan s'efforce de penser qu'à cet être apparemment sans failles, il a su y échapper. Une fois. Cette évidence le conforte dans son sentiment d'impunité ; alors que Sherkan ose dire que ce serait trop facile, indigne de lui —comme s'il n'était déjà pas assez arrogant comme ça—, il rétorque avec une sauvagerie inimitable : « Me retenir ? Je t'échapperais encore, à la première occasion. Me faire du mal ? Tu m'as habitué à la douleur, morale et physique. Quoi d'autre ? Aurais-je épuisé toutes tes ressources ? Un sourire malicieux, moqueur, étire ses lèvres. Il provoque, Lichuan, ce sont ses armes, ses coups de griffe inconscients face à l'implacabilité d'un homme qui l'a façonné, qui lui a montré le chemin.
Face à un homme semblable, face à tout ce qu'il incarne, il se force encore à demeurer imprévisible —c'est sa fierté.

Pourtant, c'est lui qui se surprend à être surpris, lorsque Sherkan recule d'un pas. Un instant, l'indignation embrase son être. Je t'interdis d'abdiquer ! La seconde d'après, à il réalise à quel point ses sentiments sont contradictoires et se corrige instantanément : C'est ça, renonce. Offre-moi cette victoire. Laisse-moi gagner cette bataille, puisque j'ai déjà perdu la guerre. Qu'est-ce qui m'attend dehors ? Je ne fais que retarder l'échéance. L'autre homme secoue la tête et quelque chose en lui le pousse à le frapper, comme pour l'amener à rendre les coups plus forts ensuite, mais la facilité avec laquelle Sherkan prononce « Nous » embrase son être. S'il y a déjà eu un « Nous », il n'y en aura plus jamais, Lichuan y veille avec la férocité d'un homme qui a déjà tout perdu et qui défend le peu qui lui reste, qu'il a reconstruit sur les cendres d'une maison qu'il ignorait posséder jusqu'à ce qu'on lui enlève. Sans Sherkan, que serait-il devenu—
Un homme meilleur, assurément.
Perdu dans ses pensées, il perdrait presque le sens des mots que Sherkan laisse tomber comme une condamnation : Et ce n'est pas toi. Le sourire narquois qui les accompagnent ne fais qu'accentuer le décalage que ressent Lichuan à cet instant. Sa confiance ? Comme si— « Comme si elle avait une quelconque valeur à mes yeux ! » L'air dégoûté qui l'affiche exprime toute son incrédulité face à une telle idée. Néamnoins, il brûle d'envie de connaître le nom de cet autre qui n'est pas lui, désire soudain savoir ce qu'il incarne aux yeux de Sherkan pour avoir l'immense privilège de posséder sa confiance.
Pour ne pas avoir à le pousser jusque dans ses retranchements, pour ne pas avoir à se battre afin de gagner une minuscule étincelle de sincérité.

Jalousie ? Peut-être. Incompréhension ? Certainement.

Il ne réalise que tardivement l'air dérangé que confère à Sherkan ses mèches folles. Lui qui est toujours si impeccable, d'habitude ! Désormais, il ressemble à un fou évadé d'Azkaban. Même Lichuan aurait meilleur allure que lui en ce moment, et il est celui qui risque sa peau à force de rester au même endroit aussi longtemps, alors que tous les Mangemorts doivent réclamer sa mort. Il ne bouge pas, cependant. Car la manière qu'a son aîné d'articuler endroit sûr comme s'il s'agissait d'une bonne opportunité, sa façon gracieuse et profondément insultante de lui tourner le dos alors qu'il est là, en face de lui —tout ça devrait réveiller son opportunisme et il devrait s'enfuir, prendre ses jambes à son cou, mais une autre part de lui hurle : Te fous pas de moi !
Distrais ?
Par un piano silencieux, alors que je me trouve derrière toi ?
Te fous pas de moi...

Il fixe son dos avec une telle intensité qu'il espère pouvoir percer un trou dans sa veste.

« Va t'en, dit Sherkan, et la seule chose intelligente que trouve Lichuan à répondre, sur le ton du défi, c'est : Pourquoi ? »

« Pourquoi ? » S'il avait su, peut-être que— Peut-être que. Ses pensées se heurtent à un mur.
S'il avait su, il aurait exactement posé la même question. Parce que sans ce simple « Pourquoi ? », dont les allures innocentes ont eu sur lui le même effet que le plus efficace des pièges, il serait demeuré ignorant. Pire que ça même, il n'aurait pas su où puiser la force de tuer Sherkan. Maintenant, il a posé que la question. Il a demandé Pourquoi. Les mots ont une âme. Les mots ont un pouvoir. Celui-là a le don de lui offrir la connaissance. S'il avait su, sans doute aurait-il été moins bouleversé. Sans doute aurait-il pu contenir l'onde de choc qui l'avait secoué au moment où les lèvres de Sherkan avaient laissé échapper l'insolente vérité. Sans doute aurait-il pu, oui, trouver le moyen de convaincre son cœur de rester insensible à ce que tous les poètes interprétaient comme le plus beau des hommages, la plus belle des offrandes, mais que la voix particulière, qu'il aurait su reconnaître entre toutes, achevait de rendre insultants.

Mais il n'a pas su ; alors il est livré à l'inattendu. Il ne peut qu'attendre une réponse qu'il ne sait pas encore perturbante. Il s'obstine à afficher un sourire moqueur sans avoir la chance de se préparer à l'inévitable. Un étrange mélange d'émotions réside dans le regard de son ancien mentor —colère, amusement, mépris, amusement, colère, colère, colère— mais cela ne suffit pas à chasser l'impatience qui anime ses yeux à lui ; il veut savoir. Il en veut toujours plus.
D'une certaine manière, son avidité l'avait déjà condamné.

Il sait, oui, il l'a toujours, de ce savoir instinctif et viscéral, presque primaire, que Sherkan l'a plus souvent imaginé mort à ses pieds que vivant à son bras. Il n'a jamais eu besoin de le lui dire ; il le devinait à l'éclat de son regard lorsque celui-ci le regardait, quand il croyait que personne ne l'avait à l’œil. Lichuan aimait savoir qu'il avait cet effet-là sur lui. Il aurait été hypocrite de le nier. C'est leur jeu. Quelque chose qui n'appartient qu'à eux et qu'il serait vain d'expliquer. On aurait pu le croire fou de rester attaché à un tel homme, aussi néfaste pour sa santé mentale —et on aurait eu raison. Mais l'asiatique ne parvenait pas à s'en détacher, peu importe à quel point il essayait, avec quelle détermination il mobilisait ses forces, avec quelle volonté il déployait ses efforts. Tout revenait toujours à Sherkan ; ses décisions, ses choix, le moindre de ses actes. Il avait rarement vécu pour lui-même.
Au moins espérait-il mourir en son propre nom.

Sherkan voulait-il donc réellement savoir à quoi cela lui servirait de mourir ? Mais à exister, mon cher, aurait-il voulu rétorquer d'un ton malicieux si seulement on lui en avait laissé le temps —car le grognement presque animal qu'émit Sherkan eut le don de le réduire au silence. Acculé, voilà l'état auquel il était réduit par une simple question, un bête Pourquoi. Lichuan était immensément fier de lui ; plus fier que ça, il en serait mort d'allégresse.

« Tu as toujours posé trop de questions. » Car c'est ainsi que je suis fait, Sherkan. On —tu ?— ne m'a pas forgé dans n'importe quel métal. « Tu es un imbécile. » Mais pas de n'importe quelle espèce : un imbécile perspicace. « Je te tourne le dos, afin que tu puisses t'enfuir, et tu restes pour faire la conversation ? » Ton dos est une insulte à mon intelligence. Je veux me battre, puisque c'est toi. « Idiot ! » Oui. « Plutôt que de fuir, tu questionnes ! » La curiosité est un vilain défaut uniquement lorsque vous avez de bonnes intentions. « Et tu poses les mauvaises questions, de surcroît. » Pourquoi est un hymne à la connaissance, il n'existe pas de meilleure question. « Tu ne veux pas savoir - pas vraiment. » Oh que si —si je t'avouais à quel point je veux savoir, tu aurais peur. « Crois-moi. » Non.

Pourquoi, Sherkan ?
Pourquoi vouloir me chasser alors que ma chute est si proche que tu peux presque la contempler d'ici, à l'abri depuis ton piédestal doré et tes innombrables titres que t'assure ton charme de vélane ?

« Tu es mon fou. » Début de colère. Ses yeux s’étrécissent, ses lèvres se tordent. Je ne t'appar— « Va t'en. Parce que je t'aime. »

Le silence est d'or mais celui qui vient de s'abattre sur eux, sur lui —à moins que cela ne soit qu'une illusion ?— est aussi lourd que le plomb. Les mots l'atteignent avec une facilité insolente, creuse la chair, cherche le cœur et le trouve. Les souvenirs enflent sous son crâne comme des bulles explosent à la surface —Sherkan qui l'appelle Aloysius d'une voix si douce qu'elle manque de le faire trembler, Sherkan qui, le premier, voit au-delà de la caricature qu'il incarne à Poudlard, Sherkan qui laisse couler une larme à l'idée qu'ils soient séparés, Sherkan qui ment, détruit, viole, massacre, Sherkan qui joue à l'amoureux pour mieux le berner, Sherkan partout dans sa mémoire comme une figure menaçante qu'il ne peut, ne veut effacer.
Parce qu'il l'a aimé autrefois, quand il était encore jeune et naïf.
Parce qu'il a guetté ces mots tant de fois, parce qu'il a entendu Sherkan les prononçait mais sans y croire vraiment, parce que— Parce que.

Alors Lichuan réagit de la seule manière qu'il trouve logique à cet instant : il éclate de rire.
Le rire est fou, hystérique, déséquilibré. Le rire est un reflet de ses émotions, de la montagne de regrets qui pèse si lourd dans sa poitrine qu'il a l'impression d'étouffer. Pourquoi maintenant ? a-t-il envie de hurler alors qu'il traîne depuis onze ans une chaîne d'incertitude et de haine, alors qu'il subit depuis onze les conséquences de ses actes en espérant pouvoir un jour atteindre une forme de rédemption. Si Sherkan l'avait aimé au bon moment— L'espoir l'étreint comme une vague mortelle. Il est l'espace d'une seconde fugitive redevenu Aloysius Whitelaw, adolescent étrange qui vit en décalage avec son époque, encaisse les coups de ses camarades et se noie dans les livres. Il est ce garçon auquel un homme charmant, pire que ça même, envoûtant, tend une main en lui assurant qu'il en vaut la peine.
S'il suffisait de la saisir... Alors peut-être que—

« Va t'en, répète Sherkan et l'illusion se brise. »
Il est Lichuan Whitelaw, Mangemort infidèle et espion pour l'Ordre au Phénix, Lichuan dont les promesses ne valent guère plus qu'une poignée de poussière et dont les sentiments sont soumis aux caprices d'un être dont il ne comprend que trop rarement les intentions. Il est Lichuan à l'équilibre mental vacillant, Lichuan qui ne désire qu'une occasion, celle de pouvoir recommencer à nouveau tout en sachant que c'est impossible.
Il est un homme aux multiples imperfections mais pendant une seconde, une maudite seconde, il a réellement espéré que les mots de Sherkan étaient sincères. Que ces années de errance avaient un but, une raison. Un sens. Jusqu'à ce qu'il comprenne que ces mots, réels ou non, ne sont qu'un moyen de le chasser.

La haine l'embrase comme un feu de joie. Une piètre imitation de son rire franchit ses lèvres encore une fois et il lui tourne le dos.
Définitivement, cette fois.

Il y a de la détermination dans son regard tandis qu'il franchit la porte du manoir et qu'il songe, pour la première fois de sa vie, à tuer Sherkan de ses propres mains.